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我心跳快了两拍，但面上没什么。
又过了一会儿，她用纸巾擦了一下嘴角，动作很轻，纸巾对折了一下，按在嘴角上，然后放下。
整个过程没什么表情，但那个擦嘴的动作很自然，不像刻意注意仪态，更像是习惯。
我把目光收回来，夹了块西红柿。
晚饭快吃完的时候，她放下筷子，靠在椅背上，没说话，也没急着走。
我碗里还剩几口饭，扒了两下，也放下了。
看了看桌上——两个空碗，两双筷子，一个装西红柿炒蛋的盘子，一个青菜盘，一小碗剩下的汤。
“我来收吧。”
我站起来，把碗摞在一起。
她没应声，但跟着站了起来，伸手去端那个汤碗。
我们的手同时在桌上伸过去，差点碰到。
我缩了一下，她也顿了一下，然后她端走了汤碗，转身往厨房走。
我跟在后面，手里端着盘子和碗。
厨房的水槽不大。
她站在水槽边，拧开水龙头，水冲在碗壁上，哗哗地响。
我把手里的盘子放在旁边，站在她左边。
两个人并排站在水槽前，肩膀离得很近，我能闻到她头发上的味道，可能是洗发水，淡淡的，和下午的洗衣液味不一样。
她拿起洗碗布，挤了点洗洁精，开始刷碗。
泡沫从碗沿溢出来，顺着碗壁往下流。
“我来洗吧。”
我说。
“不用。”
她说，没抬头，继续刷。
我站在旁边，手插在裤兜里，不知道该干什么。
过了一会儿，她把刷好的碗递给我——没说话，只是往我这边侧了一下手。
我接过来，拿干抹布擦干，摞在旁边的台面上。
一个，两个，三个。
厨房里只有水声、碗碰碗的瓷器声，和偶尔抹布擦过碗壁的吱吱声。
她刷到最后一个盘子的时候，手滑了一下，盘子在水槽里磕出一声脆响。
她“啊”
了一声，声音很小，像是自言自语。
“没事吧？”
我问。
“没事。”
她把手从水里拿出来，甩了甩，手指上沾着泡沫，在灯光下亮晶晶的。
她低头看了一眼手指，然后用另一只手的手背擦了一下，继续刷。
我把最后那个盘子擦干，摞上去。
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