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八楼美食广场的粥铺里，粥还是热的。
她盛了一碗白粥，拿了两个馒头，一碟咸菜。
吃得不快，但每一口都很认真。
吃完，她把碗筷留在桌上，心念一动，出了空间。
外面的天还没亮。
月亮被云遮住了，只有几颗星星掛在天上，光很弱，几乎照不亮地面。
她蹲在树丛后面，拿出指南针手錶，確定了方向。
罌粟种植园在山谷的西边，靠近河流。
从她现在的位置走过去，大概需要一天。
她站起来，朝西边走去。
山路很难走，到处都是石头和树根，脚下踩著的枯枝时不时发出咔嚓的响声。
她走得不快，但每一步都很稳。
天渐渐亮了，阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的光影。
她停下来，从空间里拿出一个馒头，边吃边走。
馒头有些凉了，但嚼起来还是很香。
她想起胖师傅，想起食堂里热腾腾的包子，想起那些在基地里的日子。
那时候她觉得训练很苦，现在想想，那时候的日子，其实是最好的日子。
不杀人，不流血，不用担心回不去。
她咬了一口馒头，继续走。
太阳从东边爬到头顶，从头顶滑到西边。
她的影子从长变短，从短变长。
走了整整一天，傍晚的时候，她终於看见了那片种植园。
站在山脊上，夕阳从身后照过来，把整个山谷染成金红色。
成片成片的罌粟花在晚风中摇曳，红的、粉的、白的、紫的，像一片绚烂的云霞落在地上。
花瓣薄如蝉翼，在夕阳的照射下几乎是透明的，能看见阳光从花瓣中间穿过去，在地面上投下斑驳的彩色光影。
风一吹，花朵们齐刷刷地低下头，又齐刷刷地抬起来，像一片彩色的海浪在翻滚。
美丽极了。
如果不是知道那是什么，她可能会觉得这是世界上最美的风景。
但周寒星知道那是什么。
那些美丽的花朵后面，是一个个破碎的家庭，一个个死去的人，一个个被毁掉的人生。
她见过太多因为毒品而死的人。
前世的那些任务，在金三角，在墨西哥，在阿富汗。
那些癮君子躺在骯脏的巷子里，瘦得皮包骨头，眼睛空洞得像两个窟窿。
那些因为父母吸毒而被遗弃的孩子，蜷缩在角落里，眼神里没有恐惧，没有悲伤，只有一种很深很深的麻木。
那些为了缉毒而牺牲的警察，躺在冰冷的停尸房里，脸上盖著白布，家属在外面哭得撕心裂肺。
她恨毒品。
不是一般的恨，是那种从骨子里、从血液里、从灵魂里透出来的恨。
作为一个曾经的军人，作为一个经歷过毒品之害的国人，她对这东西深恶痛绝。
仓库里堆满了麻袋和木箱。
麻袋摞得比人还高，木箱码得整整齐齐，一排一排的，像一堵堵墙。
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