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“哦。”
我听见自己的声音，干巴巴的，“来了。”
我走向洗手池，背对着她。
水龙头打开，冷水冲在手上，带走一点体温。
我能感觉到她的视线落在我背上，沉重得像一块石头。
可当我转身时，她已经把视线移开了。
她把煎蛋盛进盘子里，动作很轻，却在放下锅铲时发出了比平时更响的声音。
她转身去拿碗，脚步有一瞬间的踉跄，像腿软了一下，但她立刻稳住，继续走向碗柜。
我坐在餐桌前。
桌上摆着和往常一样的早餐——煎蛋，牛奶，面包。
一切都按照她的标准摆放，间距精确，摆放整齐。
可我注意到，今天的煎蛋有点焦，边缘的地方烤得发黑。
她从来不会把蛋煎焦。
她在我对面坐下，拿起筷子，却没有立刻开始吃。
她盯着自己面前的盘子，像在思考什么，又像什么都没想。
几秒后，她夹起一小块蛋，送进嘴里，机械地咀嚼。
我也开始吃。
房间里只剩下咀嚼的声音，还有挂钟秒针走动的声音。
平时她会在这个时候开始唠叨——催我快点吃，问我作业写完没有，提醒我今天要做什么。
可今天她什么都没说。
她只是吃着，一口接一口，像在完成一项任务。
我偷偷看她。
她的手在轻微颤抖。
握筷子的手，指节泛白，像在用力控制着什么。
她的喉结滚动了一下，像在咽下什么难以下咽的东西。
她的眼睛还是没有焦点，盯着桌面，盯着那些摆放整齐的碗碟，盯着这个她每天都要收拾的家。
她知道。
她一定知道。
可她什么都没说。
她在假装。
假装昨晚什么都没发生，假装她还是那个严厉的母亲，假装我还是那个需要管教的儿子。
她在用这种方式维持着这个家最后的秩序，维持着我们之间最后的体面。
我突然不知道该说什么。
“妈……”
我开口，声音很轻。
她的筷子停了一下，然后继续夹菜，像没听见。
“作业写完了吗？”
她终于开口，声音平静得可怕，“今天周末，别一天到晚就知道玩。”
还是那些话。
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