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“别急，宋晚。”
“对不起。”
每一条她都认得。
她曾经为第一句心跳，为第四句甜到失眠，为最后一句在黑暗里把眼泪憋回去。
她甚至能想起自己当时怎么替他说话——他忙，他累，他不说空话，他这样已经很好了。
输入框里，她打过很多句，又删掉过很多句。
“你今天忙吗？”
——删。
像还在等。
“昨晚谢谢你送我。”
——删。
像讨一句回温。
“我们是不是应该聊聊？”
——删。
聊完又能怎样。
“陈乐，你是不是不想继续了？”
——删。
她已经在庆功宴门口问过“以后”
，答案已经给过了。
她不再删了。
不是因为终于勇敢。
是因为她忽然明白：再删下去，只是把同一把刀在伤口上多划几遍。
她要的从来不是他再回一段长文，也不是再约一次“最后一次”
。
她要的是确定性——而确定性不会从输入框里长出来。
她看着屏幕里自己的倒影，眼睛还肿，口红却涂得深。
像给自己最后一层体面。
这一次，她没有把字句改短、改乖、改得像“懂事的女朋友”
。
也没有补笑脸，没有加“如果你不方便也没关系”
。
她只打他的名字——最后一次，用她还能用的、最私下的称呼：
“陈乐。”
发送。
这次没有等很久。
十几秒后，他回：“嗯。”
宋晚看着那个“嗯”
，忽然笑了一下。
很轻，没有声音。
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