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他的眼型狭长，瞳孔漆黑，专注看人的时候像是要把人吸进去。
“别管我的事。”
他最后说，声音很低，“不值得。”
“什么不值得？”
“替你出头。”
他说，“我跟你不算熟。”
沈溪涂药的动作停了一下。
她说：“算不算熟，不是你一个人说了算的。”
她放下棉签，去拿新的。
陆清野低头看着自己的手，红肿的指节，破了的口子，碘伏在上面留下褐黄色的痕迹。
她的手指刚才碰到了他的手背，温热的，软的。
他忽然说了一句话。
声音很轻，在月光里轻轻落下，像是怕惊动什么。
“我妈瘫了。”
沈溪拆棉签的动作停了一下。
“三年了。”
陆清野说，看着自己肿胀的指节，“车祸。
她原来在纺织厂上班，有一天骑电动车下班，被一辆货车撞了。
司机跑了，没有人赔钱。”
他的语气很平，像是在讲别人的故事。
“我爸在她出事之前就没了。
病死的。”
他顿了顿，“我现在有一个妈妈，一个奶奶。
妈妈在养老院，一个月一千二。
奶奶在农村，种点地，养几只鸡，能把米面解决了。
其他的，靠我。”
沈溪蹲在他面前，看着他。
她第一次这么仔细地看他的脸。
不是那个冷着脸、拒人千里的陆清野，而是一个十八岁的、扛着太多东西的少年。
他的眉骨很硬，但眉峰之间有两条浅浅的竖纹，那不是这个年纪应该有的纹路。
“所以你不吃饭。”
沈溪说。
他愣住了。
“你怎么知道？”
“你的馒头，”
沈溪指了指地上那半个干巴巴的馒头，“是隔夜的。”
“你看到了？”
“嗯。
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