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走到门口时，莫里亚蒂突然又说：“凯普莱特。”
查尔斯转过身。
“你今晚提到的『小说的比喻，”
教授说，表情在走廊昏暗的光线中难以辨认，“它让我思考了一件事：写小说的人，是否也在某种意义上被小说的敘事所定义？”
这个问题悬在夜晚的空气中，像一个等待证明的定理。
查尔斯轻声回答：“我想是的，教授。
我们总是被自己提出的问题所塑造。”
莫里亚蒂嘴角那个几乎看不见的弧度变深了，但这次，那弧度並未带来丝毫暖意，反而像冰面上的一道新裂痕，缓慢而確定地蔓延。
“下周五见。”
“我会的，晚安，教授。”
查尔斯走下楼梯，直到踏出建筑，被清冷的夜风完全包裹，才轻轻吁出一口气。
与莫里亚蒂的討论是智力上的激盪，甚至是一种对纯粹思维的奢侈享受。
但最后那几分钟关於健康的对话，像一盆恰到好处的冷水，让他从抽象的云端落回地面，並清晰地意识到，这位教授温和礼貌表象下的观察力是何等锐利。
而那种锐利背后，是一种近乎本能对周遭一切进行分析、归类、並寻求最优解的掌控欲。
包括人。
查尔斯走回宿舍楼时，庭院里已空无一人。
礼拜堂最后一扇彩窗的灯光刚刚熄灭，只留下尖塔的剪影镶嵌在深蓝色的天鹅绒天幕上，几颗星星疏淡地亮著。
他踩著吱呀作响的楼梯上楼，黄铜钥匙在锁孔里转动的“咔噠”
声，在幽深的走廊里显得格外响亮。
推开房门略带霉味和旧木头气息的空气涌来。
房间保持著离开时的模样：书桌上摊开的论文、未合拢的墨水瓶、窗台上哈德森太太的果酱罐。
一切如旧，但他感觉已截然不同。
关上门，他脱下大衣，动作有些迟缓。
手指碰到內袋里莫里亚蒂给的那张新问题纸，指尖传来纸张特有的微凉和脆硬触感。
查尔斯没有將它拿出来看，只是將它连同那份沉重的“赏识”
一起，暂时搁置在意识的角落，像是终於允许那强撑了一晚的“挺直”
姿態鬆懈了下来。
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