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他不需要说，顾思予不需要提醒。
这是他们之间不需要说的事。
还有很多不需要说的事——粥的温度，牛奶的分量，每天晚上那条没有关严的门缝。
现在又多了一件：巷口的那根烟。
他们并肩走着，谁都没有说话。
路灯把他们的影子拉得很长，有时候交叠在一起，有时候分开。
风从梧桐树的缝隙里穿过来，带着深秋特有的干燥和微凉，把地上的落叶吹得沙沙响。
顾思卿走在顾思予右边，用余光看着他。
他的侧脸在路灯下被照得很清楚——颧骨的弧度，鼻梁的线条，咬过之后还在渗血的下嘴唇。
那道伤口很小，但在这个距离上，看起来很大。
顾思卿想把那颗血珠擦掉。
他想用拇指按在顾思予的下嘴唇上，轻轻擦掉那颗血珠，然后说“别咬了，再咬就不好看了”
。
他没有做。
他只是在心里把那个画面记了下来——顾思予咬住嘴唇的样子，路灯下渗血的样子，叫“卿卿”
时声音很轻的样子。
他把这些画面存进了脑子里那个越来越满的相册里，标上日期：十七岁的深秋，巷口，烟，血珠，“卿卿”
。
走到楼下的时候，顾思予停下来，从口袋里掏出钥匙。
钥匙串上有两把钥匙——一把是家里的，一把是顾思卿自行车锁的。
他一直带着，从顾思卿上那辆自行车的第一天起就带着。
顾思卿的自行车早就丢了，那把锁也不知道去了哪里，但钥匙还在。
他一直带着，像带着一个已经不需要的东西，像带着一段已经过去的时间。
“以后别一个人去那种地方了。”
顾思卿说。
顾思予把钥匙插进锁孔，拧了一下，门开了。
他站在门口，侧过脸看了顾思卿一眼。
路灯的光从身后照过来，把他的脸藏在阴影里，但他的眼睛是亮的。
“知道了。”
他说。
然后他推门进去了。
那扇门没有关严。
和以前一样，开着一条缝，光从里面透出来，铺在走廊深色的地板上，像一根细细的、金色的丝线。
顾思卿站在走廊上，看着那线光，看了很久。
他的心跳还是很快。
不是因为紧张，不是因为害怕，是因为顾思予刚才说了那句话——“你就会知道我在看着你。
一直在看着你。”
那句话在他脑子里转了一遍又一遍，像一颗被反复把玩的石子，越攥越热，越热越舍不得放下。
他看着那线光，忽然想：如果那扇门没有关严，是不是意味着，那个人也在等他进去？
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