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顾思卿十五岁那年的春天，学会了吹头发。
不是给自己吹——他一直都会给自己吹头发。
他学会了给顾思予吹头发。
那天晚上，顾思卿洗完澡出来，头发还在滴水。
他一边用毛巾擦头发一边往客厅走，水珠顺着发梢往下滴，落在T恤的领口上，洇出一小片深色的水渍。
冬天的T恤是棉的，吸水，那一小片深色慢慢扩散开来，像一朵正在绽放的花。
他擦得很敷衍，毛巾在头上胡乱揉了几下就搭在了肩上，发尾还在往下滴水，一滴一滴的，落在地板上，留下一串浅浅的水痕。
顾思予正坐在沙发上看书。
台灯的光落在他身上，把他半边脸照得很亮。
他穿着一件深灰色的卫衣，袖子卷到手肘，露出小臂上那道细长的疤痕——那是他小时候被铁皮划的，已经很多年了，疤痕从红色变成了白色，像一条细细的、蜿蜒的河流。
他的手指搭在书页边缘，拇指轻轻摩挲着纸面，发出细微的沙沙声。
听见动静，他抬起头看了顾思卿一眼，然后立刻又低下去。
那个动作很快，快到几乎无法察觉——但顾思卿察觉了。
他在看。
他一直在看。
“头发吹干。”
顾思予说。
声音不高不低，像说“今天天气不错”
一样平淡。
“懒得吹。”
顾思卿在他旁边坐下。
沙发垫微微凹陷，两个人的重量让沙发的弹簧发出了一声低沉的呻吟。
他靠在沙发上，毛巾搭在肩上，水珠顺着发梢滴在T恤上，又洇出一小片深色。
他把湿漉漉的头靠在沙发靠背上，仰着脸看天花板。
天花板上有一道裂缝，从灯座延伸到墙角，弯弯曲曲的，像一条干涸的河流。
他盯着那道裂缝，等着顾思予的下文。
顾思予没说话。
他继续看书，翻了一页，又翻了一页。
但翻页的速度变慢了。
顾思卿用余光看到了——他的手指停在书页边缘，很久没有动，拇指在那里无意识地摩挲着，发出细微的、反复的沙沙声。
他在犹豫。
顾思卿知道他在犹豫。
他故意不吹头发，就是想看顾思予会不会说第二遍。
如果他起身去拿吹风机，说明他在意。
如果他什么都不说，说明今天不想管。
顾思予总是这样，把他的在意藏在这些细枝末节里——让你自己发现，或者永远发现不了。
过了几秒，顾思予放下书，站起身，走进浴室。
顾思卿听到浴室里传来柜门打开的声音，然后是吹风机电源线被拉出来的窸窣声，然后是插座被插上的咔嗒声。
他听着这些声音，嘴角微微弯了一下。
他不知道为什么高兴。
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