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“去多久？”
“四年。
也可能——”
他停了一下，“不回来了。”
马路上车来车往，喇叭声此起彼伏。
顾思卿站在顾思予面前，手还攥着他的手腕，但那只手在慢慢变凉。
不是冷，是血不流了。
是血被什么东西堵住了，流不到手指，流不到四肢，流不到那颗正在被一片一片撕碎的心脏。
他的脑子里在循环播放一些画面——顾思予在厨房煎鸡蛋的背影，顾思予在巷子里抽烟的侧脸，顾思予帮他吹头发时手指轻轻拨动他发丝的样子，顾思予说“卿卿”
时声音很轻很轻的样子。
这些画面像走马灯一样转着，转了一圈又一圈，越转越快，快到他想抓住一个都抓不住。
它们在离开。
他要离开了，连这些画面也要带走了。
“四年？”
顾思卿的声音轻了下去，轻到像是只有他自己能听到。
“四年之后……你还回来吗？”
顾思予看着他。
眼眶红得像要滴血，但没有眼泪。
他的眼泪不知道什么时候已经流干了，或者——他决定不再流了。
他看着顾思卿，像看着一个他用了三年去靠近、然后用一秒决定离开的人。
他看着他的眉毛、眼睛、鼻子、嘴唇、下巴。
他把这些五官一笔一划地刻进脑子里，刻进骨头里，刻进那个他不知道还有没有机会再用到的地方。
“你会遇到别人。”
他说。
“你会遇到一个正常的、和你没有血缘关系的人。
你会和他牵手、接吻、在一起。
没有人会骂你们，没有人会拍你们的照片发到网上，没有人会给你姑姑打电话。
你会过得很好。”
他重复了两遍，像在说服自己，像在念咒语，像在一遍一遍地对自己说——你做的是对的，你做的是对的，你做的是对的。
顾思卿松开了他的手腕。
不是因为同意，是因为他的手已经没有了握住的力气。
那些力气被顾思予刚才那几句话抽走了——像被人从身体里抽走了一根骨头，他站都快要站不住了，但他还在站着。
他要站着。
他不能倒。
因为他倒了，那个人会更难过。
那个人已经够难过了。
“你说完了？”
顾思卿的声音很平，平到不像是在说自己的事。
顾思予看着他，没有回答。
“你说完了，那我问你几个问题。”
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