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服务员看了他一眼，眼神里有一点意外，但没有多问。
她走了。
等待的那段时间很安静。
姑姑的包放在桌上，是一个黑色的手提包，皮质已经有些磨损了，边角的地方露出了白色的底。
她的手放在包上，手指无意识地摩挲着包的表面，发出细微的、像老鼠啃东西一样的声音。
那个声音在安静的咖啡店里格外清楚，和角落那个女生敲键盘的声音混在一起，像一首没有旋律的二重奏。
顾思卿看着那只手，想起七年前她也是这样坐在社区办公室里，手指摩挲着包的表面，一言不发。
那时候他十二岁，站在门口等她开口说“我来照顾你们”
。
她没有说。
她没有说那句话，也没有说别的任何话。
她只是坐在那里，低着头，摩挲着她的包，等别人替她做决定。
七年后，她还是那样——坐在他对面，摩挲着她的包，等别人替她做决定。
不，这一次她不是来等人替她做决定的。
这一次她是来替别人做决定的。
但她的手还是在抖。
那只摩挲着包的手，在微微发抖。
顾思卿看到了。
服务员端来了白开水和美式，放在桌上，走了。
白开水是温的，玻璃杯外面凝了一层细密的水珠，像出汗一样。
美式是黑的，冒着热气，苦涩的气味飘过来，像烧焦的木头。
顾思卿看着那杯美式，想起顾思予也喝美式。
不加糖，不加奶，黑得像墨，苦得像药。
他问过他“不苦吗”
，顾思予说“习惯了”
。
和他这个人一样，苦惯了，就不觉得苦了。
门被推开了。
风铃又响了一下。
叮叮当当。
这次的声音比刚才更急，像是被什么东西用力撞了一下。
顾思卿抬起头。
顾思予站在门口。
阳光从他背后涌进来，把他的轮廓照成一个模糊的剪影，像一个刚从光里走出来的人，还没有完全适应这里的阴暗。
他穿着校服，外套拉链拉到最顶端，下巴缩在领口里。
头发被风吹乱了，额前的碎发落在眉骨上，遮住了半只眼睛，露出半只眼睛，那只眼睛里有血丝，有红，有疲惫，还有一种顾思卿从没见过的东西——是愤怒，是恐惧，是心疼，是某种已经做好了最坏打算的、孤注一掷的平静。
他的脸色很白，白到几乎透明，能看到颧骨下面那道淡淡的青色的血管。
嘴唇上那道刚结痂的伤口又被咬开了，渗出一颗细小的血珠。
血珠很小，像一粒红色的种子，长在他苍白的嘴唇上，像雪地里唯一的一朵花。
他的手垂在身侧，手指微微蜷着，包着创可贴的那根手指——顾思卿给他贴的那块创可贴——还贴在那里。
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