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顾思予二十二岁那年的秋天，踏上了美国的土地。
飞机降落的时候，他正看着窗外。
洛杉矶的黄昏是从橘色慢慢变成紫色的，像一块被水稀释了的颜料，在天空这张巨大的画布上缓缓洇开。
云很低，一团一团的，像是被人随手丢在天上的棉絮。
城市的灯光开始一盏一盏地亮起来，从高空看下去，像是有人在一片深蓝色的绒布上撒了一把碎金子，零零散散的，没有规律，但很好看。
他盯着那些光看了很久，直到飞机轮胎触地的那一下震动把他从那种恍惚的状态里拽了出来——行李箱的轮子在货舱里滚了一下，撞到舱壁，发出一声沉闷的响。
他不知道自己为什么会来这么远的地方。
他只知道，他必须来。
不是因为这里有更好的机会，不是因为这里有更广阔的天空，是因为这里有足够的距离——远到他和顾思卿之间隔着一整片太平洋，远到他们不在同一个时区，远到他想他的时候，不能立刻见到他，不能立刻听到他的声音，不能立刻感受到他的体温。
远到他只能把那些思念咽回去，咽得更深，咽得更用力，咽到连自己都以为它们不存在了。
这是他来的目的——把自己流放到一个思念够不到的地方。
他不知道那个地方在哪里，他只知道它在很远很远的地方。
远到他要飞十二个小时。
远到他要穿过日界线。
远到他要从一个昨天飞到另一个昨天。
他下飞机的时候，还是九月十八号。
他在飞机上过了一天，但日历没有翻页。
时间在这里停滞了，像是在说：你已经离他够远了，再远就要倒着走了。
机场很大，大到他走了很久才找到行李提取处。
指示牌是英文的，字母连在一起，像一条条不认识的小蛇，在他眼前爬来爬去。
他在那些字母里找“BaggageClaim”
两个词，找了好几遍才找到。
不是不认识，是脑子转不过来。
他的脑子还停在十二个小时前，还停在那个机场出发大厅，停在那根柱子后面，停在那把黑色的长柄伞上，停在那个人看着他的最后一眼里。
他把那张登机牌从口袋里掏出来，看着上面的字——顾思予，LosAngeles。
他的名字和这个陌生的地名印在一起，像两个不认识的人被安排坐在了一起，尴尬，生疏，不知道该说什么好。
他拿了行李。
一个黑色的双肩包，很轻。
他把包背上肩膀，走出到达大厅。
门一开，一股干燥的热风迎面扑来，带着一种他从来没有闻过的味道——不是花香，不是草香，是那种被太阳烤了一整天的柏油马路散发出来的、刺鼻的、让人想打喷嚏的味道。
阳光很烈，比他离开的那个城市烈得多。
他眯起眼睛，用手遮挡了一下。
光线从他的指缝间漏进来，在他的脸上画出一道一道的金色的条纹。
他在那些条纹里站了几秒，像是在做一个仪式——跨过这道门，就是另一个世界了。
他跨了过去。
机场外面是一排一排的出租车，黄色的，和电影里的一模一样。
一个墨西哥裔的司机帮他开了后备箱，说了一句他只听懂了一半的英语。
他听到了“Whereareyougoing”
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