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顾思予到美国的第一个月月底，领到了第一份工资。
那天晚上，他下班的时候，老板把他叫住了。
他站在收银台前面，围裙还没有解开，手上还有洗洁精的味道。
他的手指皱巴巴的，指甲缝里塞满了油污，手背上有一道新的伤口——不知道是被什么划的，很小，但疼。
他不想让老板看到他的手，把手背到了身后。
老板从抽屉里拿出一个白色的信封，递给他。
信封不厚，摸上去只有薄薄的一层。
他接过来，捏了捏，知道里面有多少钱。
他算了，一个小时八块，一天四个小时，一个月干了二十六天。
他没有请假，没有迟到，没有早退。
他每天都去，每天都站在那个水槽前面，洗那些永远洗不完的碗。
他的手在水里泡了四个小时，泡到发白，泡到起皱。
他没有抱怨过，因为他知道抱怨没有用。
抱怨不会让碗变少，不会让手变好，不会让钱变多。
只有干活才会。
“数一下。”
老板说。
“不用。”
顾思予说。
他把信封揣进口袋，转身走了。
老板在他身后说了句什么，他没有听清。
他的脚步很快，走到街上，走到路灯下面，把手伸进口袋里，摸着那个信封。
很薄，但他觉得它很重。
不是重量，是分量。
这是他来这里之后赚到的第一笔钱，是用他的手换来的，用他的时间换来的，用他那些咽回去的思念换来的。
他站在那里，路灯的光落在他的头顶上，把他的影子投在地上，又短又黑。
他站了很久，久到路灯闪了一下，久到远处传来汽车驶过的声音，久到他觉得自己应该回去了。
他转身往公寓的方向走，步子比来时慢了很多。
他把信封从口袋里拿出来，攥在手心里。
信封是白色的，边角已经有点皱了，被他攥出了几道折痕。
他看着那些折痕，觉得它们像他手上的纹路，像他走过的路，弯弯曲曲的，不知道通向哪里。
回到公寓的时候，走廊很安静。
他上了楼，推开房间的门，没有开灯。
月光从窗帘的缝隙里钻进来，在地板上画出一道细细的白线。
他站在那道白线上，看着它。
它像那线光，像顾思卿房间门缝里透出的那线光。
但不是。
那线光是金色的，暖的，像一只手从门缝里伸出来，拉住他，说“别走”
。
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