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“小台弟弟”
是——你是我的人了。
他说不上来这种感觉好不好。
厨房里有人在哼歌。
意大利站在灶台前，棕橘色的卷发上沾着面粉，呆毛翘得比平时还高。
他正在煮意面，锅里咕嘟咕嘟冒着泡，麦穗香的信息素混着番茄酱的味道，把整间厨房填得满满当当。
台站在门口，愣了一下。
碎月港的家里没有这种味道。
碎月港的厨房闻起来是鱼汤、酱油、蒜末爆锅的呛味。
不是不好，是不一样。
他不知道自己应该喜欢哪一种。
“小台！”
意大利回过头，眼睛亮晶晶的，“你饿不饿？面马上好哦——洛你不许偷吃！”
洛的手指已经伸进酱锅里了。
被抓包也不慌，笑眯眯地舔了舔指尖：“我就尝尝咸淡。”
华端着热可可从他身后经过，面无表情地踢了他小腿一脚。
“啊——！”
“活该。”
台看着他们，嘴角动了一下。
不是笑，是——肌肉记忆。
碎月港的时候他也是这样，被闽哥轻轻敲头，假装躲闪，眼里全是藏不住的得意。
他把嘴角压回去了。
晚饭的时候美回来了。
他穿着舞台上的演出服没换，亮片在灯光下闪得像一条鱼，头发松散地披着，漂亮得不像真人。
他坐下来第一件事是把台面前的意面盘子往自己这边拉了一点——然后拿起叉子，细细地帮台把面条卷成一个完美的团。
“Eat.”
他推回去，语气温柔得像在哄猫。
台低头看着那团被卷得一丝不苟的面。
碎月港的吃法是不卷的，筷子夹起来就往嘴里送。
这个家的一切都和碎月港不一样。
他拿起叉子，把那团面送进嘴里。
好吃。
他不愿意承认。
但好吃就是好吃。
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