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他的心跳透过睡衣的布料传到她的手背，一下一下，很稳，像秒针。
他的心脏在跳。
不管明天有什么检查、什么结果、什么治疗，此刻它在跳。
她的手放在它上面，感受到了那种最原始的、不需要任何条件的存在。
两个人不再说话了。
折叠床吱呀了一声，她换了个姿势，侧躺着，面对着铁栏杆。
他的手从栏杆的另一边伸过来，握着她的手。
两个人的手在铁栏杆的缝隙里交握，像两条在桥洞里汇合的河流，窄窄的，但很深。
病房里还有别的声音——靠窗那个男孩的输液泵在响，滴滴滴的，很有规律，像某种小型乐器发出的单音节音符。
男孩的妈妈在旁边的椅子上打盹，呼吸声很重，一下一下的，像风吹过空旷的房间。
他翻身的时候床垫响了一声，她的折叠床跟着吱呀了一声。
这些声音混在一起，在黑暗中构成了某种秩序。
不是音乐的秩序，是生活的秩序——有人在生病，有人在照顾，有人在等天亮。
所有的声音都在说同一句话：还活着。
她把他的手拉到唇边，嘴唇贴着他的指节。
没有亲，只是贴着。
感受着他手指的温度和他指甲边缘那一点点粗糙的角质。
她的嘴唇在那里停了几秒钟，然后把他的手放回胸口。
他的拇指在她手背上画了一个爱心。
不是用手指画的，是用拇指的指腹，从她手背的左边划到右边，划出一个弧线，再从右边划回来，完成另外一个弧线。
那个爱心的轨迹很轻，如果不是在黑暗中、如果不是全部的注意力都在手上、如果不是这张折叠床和这张病床之间只有不到半米的距离，根本感受不到。
但她感受到了。
因为她全部的注意力都在他的手上。
那个爱心没有形状，没有边缘，没有颜色，但它在那里。
在她手背上，在她的皮肤下面，在那些她还不知道要怎么度过的日子里。
她闭上眼睛。
手背上的那个爱心还在发热，不是真的热，是她记住了它的轨迹。
他的拇指画完爱心以后，没有再动，就停在她手背中间，像一个句号。
她没有说“晚安”
，他也没有。
两个人握着手，在黑暗中各自闭上了眼睛。
输液泵还在滴滴滴，男孩的妈妈还在打鼾，窗外的城市还在呼吸。
在这间不大的、三张床位的、空气里有消毒水味道的病房里，两个人躺在两张不同的床上，手在铁栏杆的缝隙里交握着。
没有人松手。
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