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“你什么时候织的？”
他的声音有些哑。
“你住院的时候。
晚上你睡着了，我坐在折叠床上，不敢开灯，怕吵到你。
我就借着走廊的灯织。
织错了拆，拆了再织。
拆了很多次。”
他的手指在围巾上停了一下。
他想起那些夜晚，他半夜醒来，看到她侧躺在折叠床上，背对着他，手里拿着什么东西，在微弱的光线中一动一动的。
他以为她在看手机，没有在意。
原来她在织围巾，在织一条给他围的、不太好看的、线头没收好的、漏了好几针的围巾。
“织了多久？”
他问。
“两个月。”
两个月。
六十个夜晚。
他睡着的时候，她在织。
他吐的时候，她在织。
他做手术的时候，她在走廊里等，手里没有织，因为走廊的光线不够亮，她怕织错了拆起来麻烦。
但他从手术室出来以后，她又开始织了。
在监护室里，在小凳子上，在他睡着的时候。
针和线在她手里交缠，一针上一针下，一针上一针下。
她的手指被针戳了好几次，指腹上留下几个小小的红点。
他握住她的手，翻过来看她的手指。
指腹上有几个针眼，已经结痂了，小小的，深红色的，像很多只很小的眼睛。
她把围巾从他手里拿过来，绕在他脖子上。
围巾很长，绕了两圈还有余。
深灰色的羊毛贴着他的下巴，软软的，暖暖的。
她退后一步，看了看。
“暖和吗？”
她问。
“暖和。”
“好看吗？”
“不好看。”
“那别戴了。”
“不。
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