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他不知道明天会不会来。
他也不知道自己想不想让它来。
这两个念头在他脑子里转，转了很久，转到他分不清哪一个是真的，哪一个是假的。
也许两个都是真的。
也许两个都是假的。
也许根本没有真假，只有累，很深很深的、从骨头缝里渗出来的、连呼吸都觉得费力的累。
他翻了个身，面朝天花板。
那片叶子形状的水渍还在那里。
他看了它一会儿，然后伸出手，在空中画了一个形状。
不是叶子，是一个正方形，方方正正的，像一扇窗户。
他画完之后，手垂下来，落在了床沿上。
他没有睡着，但也没有醒着。
他的意识飘在半空中，像断了线的风筝，被风吹着，不知道要往哪去。
他听到了客厅里传来的声音——电视的声音关小了，有人在说话，声音不大，但语气不对。
那个人的语气，那个声音，那些词句，他不想听，但它们自己钻进来，钻进耳朵，钻进脑子，钻进心脏。
他用被子蒙住了头。
被子很薄，隔不住声音。
他把耳机戴上，音乐开到最大。
耳机漏音，隔不住声音。
他把整个人缩进被子里，蜷成一团，像一只被踩了一脚的虫子。
声音还是能听到。
不是从外面进来的，是从里面长出来的。
长在骨头上，长在血液里，长在每一次心跳的间隙中。
它不在客厅，不在家里，不在这个世界上。
它在。
一直在。
从他有记忆开始就在。
它有时候大有时候小，有时候响有时候轻，但它从未消失过。
它只是等他安静下来，等他不再有别的可以想的事情，然后它就来了，坐在他胸口，压着他，让他喘不过气。
他不知道这是不是正常的。
他不知道别人是不是也这样。
他从来没有问过任何人，因为他不知道怎么问。
他怕别人说“我也有”
，然后他发现自己不是一个人；他更怕别人说“我没有”
，然后他发现自己是一个人。
两种结果他都怕。
所以他什么都不说。
对面402的灯还亮着。
沈霁清坐在书桌前，面前摊
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