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周日的早晨，沈霁清被钢琴声叫醒了。
不是闹钟，不是手机，是隔壁传来的钢琴声。
他住在402，隔壁403住着一户人家，家里有个学钢琴的小孩，每个周日早上都会练琴。
今天弹的是车尔尼练习曲，断断续续的，同一个段落反复了五六遍，每次都在同一个地方卡住，然后从头再来。
沈霁清躺在床上，听着那段永远过不去的练习曲，没有觉得烦。
他从小弹钢琴，知道练琴是什么感觉——手指疼，肩膀酸，一个段落弹几十遍还是过不去，想砸琴，但第二天还是会坐到琴凳上。
不是因为喜欢，是因为习惯了。
有些事情做久了，就不是喜欢不喜欢的问题了，是身体的一部分。
他坐起来，看了一眼窗外。
天已经大亮了，阳光透过窗帘的缝隙照进来，在地上画出一条细长的光带。
他拿起手机，没有新消息。
他翻到和苏清砚的聊天记录，最后一条还停在周五晚上，他问“他今天几点到家的”
，苏清砚回“他说到了，没问几点”
。
他没有再发。
放下手机，他起床洗漱，换了衣服，坐到钢琴前。
钢琴是搬进来的时候一起运来的，黑色的三角钢琴，占了客厅三分之一的位置。
他的手指搭在琴键上，没有弹，只是搭着，感受着琴键微凉的触感。
他想起小时候第一次摸到钢琴的感觉，那时候他的手很小，够不到八度，老师说他手小不适合弹琴，他妈说“没关系，练练就好了”
。
他练了很多年，手还是不大，但够八度没问题了。
他弹了一个音，C大调的单音，很纯，很干净。
然后又弹了一个，E，然后是G，C。
一个简单的C大三和弦，三个音叠在一起，听起来很稳，很安定。
他把手放在琴键上，保持着这个和弦的姿势，放了几秒，然后松开。
他没有继续弹。
今天不想弹。
对面401的门开了。
江俞妈妈拎着垃圾袋走出来，穿着一件旧外套，头发随便扎着。
她看到沈霁清的门开着一条缝，朝里面喊了一声：“霁清，吃早饭了吗？”
沈霁清走到门口，把门开大了一点：“还没。”
“过来吃吧，我煮了粥，蒸了包子。”
沈霁清犹豫了不到半秒，说了一个“好”
字。
他换了鞋，走出402，敲了401的门。
江俞妈妈开的门，手里还拿着碗筷，侧身让他进去。
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