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元玉仪醒来的时候,最先察觉的是痛。
不是肩上那一处——是整个身体,像被人拆散了骨架又重新拼回去,每一根骨头都在无声地叫嚣。
眼前蒙了一层雾,像被雨水打湿的纱。
烛火在远处摇晃,晃成一团金色的光,怎么也聚不拢。
她用力眨了眨眼,那团光才慢慢消散。
头顶是精雕彩绘的横梁,鼻尖萦着苦涩的药味,身下锦褥冰凉。
这里不是东柏堂。
她还活着。
这个念头浮上来时,她分不清该庆幸还是遗憾。
脖颈僵硬,她缓缓扭过去,伤口撕扯着剧痛。
然后,她看见了高澄。
他就趴在榻边,脸埋在臂弯里,只露出半张侧脸。
他睡着了。
衣袍是新的,发冠束得一丝不苟——这人果然什么时候都要讲究,她知道的。
她不知道自己昏了多久,窗外天光灰蒙,分不清是黄昏还是清晨。
他没去晋阳。
为什么他没有去。
鼻尖一酸,眼眶便烫了。
不是感动——是委屈。
她咬着嘴唇,想把那声哽咽咽回去,可酸楚一阵一阵往上顶,堵死了她对自己最后一点心软。
他把军务丢在一边,把家人丢在一边,就这么趴在她榻边,手搭在她手指上,安安静静地睡着,像是怕她醒了不知道他在。
她忽然想起入秋那回,她生病了,他也是这样守着。
那次她装睡,偷偷睁开一只眼,看他坐在榻边批军报,偶尔抬头看她一眼,眉头微蹙。
烛光勾勒他精致的侧脸,镀了一层浅浅的金边。
她当时想,这人怎么连憔悴都比别人好看。
她看着他的手。
白皙,修长。
这双手在大魏翻云覆雨,此刻安静地搁在榻边,腕骨处有一道浅浅的旧疤,她从没问过来历。
也许和他背上那些一样,都是因为他父王。
她该理解的。
这个人变成现在这样,都有迹可循。
她替他数过——数他父王打过他多少次,数他背上那些疤有几道,数他为什么把所有人都当成棋子,随心所欲地践踏。
她从很早就开始数了。
数他的伤疤,是想理解他的暴戾;数他来的次数,是在度量自己在他心里的分量。
她能做的只有数。
数他几天没来,数他来了几次,数他每次推门时她心跳漏的那一拍,数他每次离开时她咽回去的那句话。
数着数着,就把自己数成了一个只能等的人。
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