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三个月前。
奥托是在夏初抵达这个村子的。
那天的太阳很毒。
他牵着一匹瘦得皮包骨的老马，背着一个亚麻布袋。
布袋里装了二十八天的干粮、一把长剑，还有一副生锈的马刺。
村子不大，几十户人家，沿着蓝叉河的支流散落。
木屋的屋顶盖着茅草，篱笆歪歪斜斜。
村头有一家兼做麦酒生意的客栈。
庄头是个瘦削的老人，头发花白，手指骨节粗大。
他坐在客栈角落的长桌旁，面前放着半杯劣质麦酒，冷冷地打量着推门进来的年轻人。
奥托走到桌前。
他解下布袋，从里面摸出那副马刺，放在粗糙的木桌上。
马刺是冷的。
这股冷意让他想起布拉佛斯的那个阁楼。
海风从窗缝里灌进来，带着咸腥味。
床单上全是暗红色的血痰。
老霍亨索伦躺在床上，胸腔发出破风箱一样的拉锯声。
他把这副马刺塞进奥托手里，手上的温度比马刺还要低。
“回维斯特洛。”
那是他咽气前说的最后一句话。
奥托看着庄头的眼睛。
“我叫奥托·霍亨索伦。
我的父亲是河间地的流浪骑士。
红宝石滩之战的时候，他去了布拉佛斯。”
他停顿了一下，让对方消化这些信息。
“他死了。
我回来了。”
庄头的目光在那副生锈的马刺上停留了一会儿，又回到奥托脸上。
他没有问那个拗口的姓氏该怎么拼，也没有问对岸的战争。
他只看奥托的态度。
这个年轻人站得笔直，手自然地垂在腿边。
没有讨好，没有哀求，没有讲述一路上吃了多少苦，也没有吹嘘自己有多大的本事。
“村西头有一间半塌的破屋。”
庄头端起麦酒杯，喝了一口，“屋顶漏雨，墙角塌了。
没人住。”
“我能修。”
奥托说。
他在村里住下。
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