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他把记录板还给波利弗。
“死人挖不了矿。
“
波利弗在板上刻了一条,没有再说话。
“托伦呢。
“
“北坡。
“
他往北坡方向走了一段,撞击声越来越清楚。
托伦没有在场上咆哮。
他坐在一块大石头上,身旁放着塞隆学士留下的漏壶。
漏壶里的水滴精准地敲打着下方的一个金属薄片,发出单调且压迫感十足的声响。
三十七名方阵士兵举着加装了铁条的圆盾,随着那水滴声迈步。
“盾顶死!
“托伦的声音不大,但在山谷里很清楚,“读秒!
十!
“
右翼第三排有个人慢了半拍,盾牌的角度偏了。
托伦没有停,只是把漏壶里那根节奏棍敲得重了一下,那个人自己察觉到,在下一个节拍里把角度掰了回来。
托伦的眼睛扫过去,又扫回来,没有停在那个人身上。
奥托在高处站了一会儿,转身。
“雷蒙德的船明早到。
“他对波利弗说,“账目备好。
让托伦去码头接。
“他顿了一下,“不用多说什么。
让他踏上原木路,自己看。
“
他往长屋走。
靴子踩在原木上,木头往下沉了一点点,然后稳住了。
北坡方向,漏壶的水滴声还在响,一下,一下,不快,不慢,和它从第一天开始就保持的节拍一模一样。
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