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他把记录板还给波利弗。
“死人挖不了矿。
“
波利弗在板上刻了一条，没有再说话。
“托伦呢。
“
“北坡。
“
他往北坡方向走了一段，撞击声越来越清楚。
托伦没有在场上咆哮。
他坐在一块大石头上，身旁放着塞隆学士留下的漏壶。
漏壶里的水滴精准地敲打着下方的一个金属薄片，发出单调且压迫感十足的声响。
三十七名方阵士兵举着加装了铁条的圆盾，随着那水滴声迈步。
“盾顶死！
“托伦的声音不大，但在山谷里很清楚，“读秒！
十！
“
右翼第三排有个人慢了半拍，盾牌的角度偏了。
托伦没有停，只是把漏壶里那根节奏棍敲得重了一下，那个人自己察觉到，在下一个节拍里把角度掰了回来。
托伦的眼睛扫过去，又扫回来，没有停在那个人身上。
奥托在高处站了一会儿，转身。
“雷蒙德的船明早到。
“他对波利弗说，“账目备好。
让托伦去码头接。
“他顿了一下，“不用多说什么。
让他踏上原木路，自己看。
“
他往长屋走。
靴子踩在原木上，木头往下沉了一点点，然后稳住了。
北坡方向，漏壶的水滴声还在响，一下，一下，不快，不慢，和它从第一天开始就保持的节拍一模一样。
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