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校场。
“步兵，列阵！”
托伦站在烈日下，上身赤裸，皮鞭被汗浸得油亮。
二十个穿鱼鳞半身甲的汉子踏前一步。
那甲是科尔打的——废弃农具和生铁渣熔了，打成指甲盖大小的铁片，用牛皮绳一层层缝在麻布上。
四十斤，长夏里穿着就像套了个烧红的火炉，汗顺着铁片往下淌，在泥地里积成小洼，没人去擦。
奥托走下石塔，从木桶边捡起一把白蜡木棍。
“领了军饷，你们就不再是人。
木棍咬住，声音全咽进肚子里。”
二十个人默默接过，塞进牙关，腮帮子因为用力鼓起来。
旁边十个弩手端着十字重弩，踩脚蹬转绞盘，嘎吱嘎吱的声音在校场上刺耳。
五个轻骑斥候在外围练急停转向，马蹄踩泥，踩一下停，再踩。
一匹马有点不安分，绕圈的时候往旁边蹭，斥候夹了夹腿，马站住了。
另外二十六个民兵站在校场最外围，没穿甲，手里拿着削尖的白蜡木杆代替长矛。
他们是从上个月新到的流民里挑出来的，腰板还不够硬，步伐还不齐，托伦暂时没让他们入阵。
他们在旁边练刺，一下一下，刺出去，收回来，再刺，像在重复一种他们还不完全理解的仪式。
三十五个主力，二十六个预备。
没有任何口号。
“哔——！”
骨哨长音。
咚。
二十面盾砸进泥里，肩膀顶住盾缘，黑墙。
弩手半跪，模拟绞盘上弦。
“哔！
哔！”
两短声。
二十根矛从盾隙里刺出去。
没喊声。
只有铁器和喘气声，还有弓弦嘎吱嘎吱地绷紧。
这样的训练，一遍一遍重复，一个小时，两个小时，重复到腿软，重复到手麻，重复到脑子里只剩骨哨声和下一个动作。
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科尔的铁匠铺里炉火没停。
伦特在拉风箱，汗顺着脖子往下淌。
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