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周海寧靠在床头，身子微微前倾，两只手撑著床沿，像是隨时要站起来。
他的眼睛直直地盯著门口，浑浊的眼珠里映著光，亮得惊人。
那张脸瘦得脱了相，颧骨高耸，眼窝深陷，皮肤上布满了老人斑——可那双眼睛，那双眼睛在这一刻，亮得像年轻人。
白锦书走过去，脚步放得很轻。
他在床边站定，低下头，与那位老人四目相对。
四目相对的那一刻，白锦书心里最后那点忐忑突然散了。
他看见老人眼里的光，看见那光底下藏著的东西。
不是陌生，不是审视，是一种浓得化不开的、跨越了二十多年的想念。
那种想念不需要语言，不需要铺垫，它就写在老人颤抖的嘴唇上，写在他微微张开的双手里，写在他眼眶里打转却不肯落下的泪水中。
白锦书在床边的椅子上坐下来，身子微微前倾，靠近了一些。
他深吸一口气，开口的时候，声音比他预想的要稳：“周爷爷....我...是锦书。”
周海寧没有立刻说话。
他伸出手，那只手瘦得像枯枝，手背上的青筋一根一根地凸起来，皮肤薄得能看见底下血液的流动。
那只手颤抖著，慢慢地、慢慢地抬起来，落在白锦书的脸上。
指尖冰凉，带著老年人特有的乾燥和粗糙。
可那触感很轻，轻得像风，像一片落叶，像二十多年前那个老人抱著七个月大的婴儿时，指尖划过婴儿脸颊的力度。
周海寧的嘴唇在抖，抖得很厉害。
他的手指从白锦书的额头摸到眉骨，从眉骨摸到鼻樑，从鼻樑摸到下頜。
每摸过一个地方，他的眼泪就多一分。
那些眼泪顺著他脸上的皱纹往下淌，淌进深深的沟壑里，淌进嘴角的弧度里。
“像……”
他的声音沙哑得几乎听不清，像是从胸腔里硬挤出来的，带著一股让人鼻子发酸的力量，“太像了……”
他的手指停在白锦书的下巴上，微微颤抖著。
“白哥……你们白家的种，终於找回来了……！”
说完这句话，他的眼泪彻底决了堤。
肩膀一抽一抽的，喉咙里发出压抑的呜咽声，像是一个人在黑暗中走了太久太久，终於看见了光。
那种哭不是悲伤，是二十多年的牵掛终於落了地，是压在心头的那块石头终於被搬开，是憋了一辈子的那口气终於能吐出来。
白锦书的眼眶热了。
他没有哭，但他的喉结滚动了好几下，手指不自觉地攥紧了膝盖上的裤料。
他想起养奶奶的话。
想起那条刻著“锦书”
两个字的手炼。
想起那个小山村的傍晚，老人坐在门槛上，一边择菜一边说：“娃啊，奶奶希望你有一天，能凭这个名字，找到真正属於你的家。”
他找到了。
这一刻，恍惚间，阳光打在地上。
奶奶好似就站在自己的那里，看著自己，脸上带著欣慰的笑容。
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