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2028年12月1日。
清晨。
灾难发生后第532天。
这一整个十一月，嘉余营没死人，也没活得像个人。
两百多號人像蚂蚁一样，把冷库周边的废砖烂瓦全翻了一遍。
围墙补起来了、窗户封死了。
最大的成果是打通了冷库地下的深井，不用再去藕塘冒险担水，但代价是油料见底，发电机彻底成了摆设。
徐强的伤好了一些，就是肌肉得恢復一阵子。
天冷得比去年更快。
往年的嘉余，最冷不过零度上下，现在刚进十二月，气温就跌破了零下十五度，跟往年的极端最低温差不多。
冷库月台上的铁锅冒著白气，霉红薯干磨成粉，在沸水里翻滚出黏稠的黑泡。
苏玉玉握著长柄铁勺，手腕乾瘪，青色的血管凸在皮下。
她面无表情地撇掉水面浮著的穀壳和泥沙，抬起、倾倒。
每勺分量必须一致。
排队的人排成单列，没人说话，只有吞咽声和风声。
“这他妈是给人喝的？”
一个转运站收编过来的壮汉盯著碗里的稀糊，手里的不锈钢碗晃动著，“昨天还有两块红薯疙瘩，今天就剩这刷锅水了？老子昨天扛了一天砖，就值这一碗水？”
白朗斜跨一步，挡在他身前，低声说：“想喝就端著，不想喝就滚。”
“滚？陈老大死了，大坝也炸了，你让老子往哪滚？”
壮汉梗著脖子，眼球上布满血丝，盯著勺里的黑水，“周涛活著的时候，好歹能让老子吃上块肉……”
“咔噠。”
收发室门口传来一声轻响。
田凯走了出来，右手按在腰间的92式皮套上，镜片后面那双眼没有任何表情。
那个壮汉后面的话断在嗓子眼里，他缩了缩脖子，端起碗，退回角落里。
於墨澜在二楼的观察口看著这一幕。
他手里攥著个铝製水壶，壶身结了一层薄霜。
林芷溪昨晚报的数在他脑子里转：粮食接下来只够十二天，子弹也所剩不多了，就连復装弹也是打一发少一发。
秦建国没表態。
他右眼已经不敷纱布了，彻底瞎了。
吃的越来越少，但烟没断。
“老於。”
梁章踩著铁梯上来了，肩头落著一层黑雪，枪管裹著防锈的烂布。
“南边田埂，五个。
天快亮的时候摸过来的，窝在排水沟里没动，手里没傢伙，但有个伤员。”
梁章的声音很轻。
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