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与此同时，他的手已经伸进了睡裤的松紧边，把阴茎握进掌心。
它滚烫，坚硬，在手指合拢的那一瞬轻轻地跳了一下。
掌心从根部裹上去，一寸一寸地推到顶端，再退回来。
黎栗故意把速度放到这样慢，他无法去触摸现实的小鸢，于是他就在脑子里造一个——一个会回过头来看他、会对他笑、会叫他名字的她。
她叫他黎栗。
从见面的第一天起就这么叫。
两个字，清清楚楚地立在他们中间，一立就是五年；他始终站在这两个字的这一边，而那条线，只有在这间锁了门的浴室里，才肯消失一会儿。
黎栗第一次见到祝辞鸢，是在她外婆的葬礼上。
南方的乡下，日头毒，知了的叫声把整个院子撑得发胀，纸钱烧过的气味混在潮气里，怎么也散不掉。
他穿着黑衬衫，站在老槐树的底下——皮肤太白，衣服太齐整，一个无论怎么站都站不进这幅画面里去的人。
祝辞鸢从灵堂里出来：黑衣服皱皱巴巴，脸上挂着泪痕，头发上落了纸灰。
她的母亲拉着她走过来，停在他面前，介绍说，这是黎栗，你叔叔的儿子，往后就是一家人了。
“小鸢。”
他叫她，声音却几乎要被满院的知了声盖过去。
祝辞鸢抬起头看他。
那双眼睛干燥，坚硬，并且冷漠：她看他的方式，比看一个陌生人还要远——要是没有你们，外婆不会死，妈妈不会改嫁，一切都还是原来的样子。
她什么也没有说，看了几秒，转开脸，跟着她的母亲进去了。
“节哀。”
他不知道自己是从哪一刻开始的。
这个问题，他永远不会拿去问任何人，也从来不敢认真地拿来问自己；但如果一定要给出一个回答，答案也许就是那一刻——在他原本应当有的、对一个刚刚失去至亲的小姑娘的得体的同情里，混进了别的东西，一种他至今不敢拿出来照光的东西。
在那以后的五年里，祝辞鸢看他的眼神没有变过。
让她叫哥，她叫黎栗；让她同他亲近一些，她点头，然后照旧离他远远的。
她从来不装作要热情一切，当着父亲和阿姨的面也不装；当屋子里只剩下他们两个人的时候，她连面子上那一层薄薄的客气都省了——眼睛一挪，看别处去了，他是一盏开得太亮的灯。
黎栗的手停了一下。
祝辞鸢刚来的那一天，蹲在地上摸猫，问他，为什么叫Violet。
“院子里的紫罗兰刚开。”
他说。
她哦了一声，没有再问；指尖在猫的下巴底下挠了两下，挠对了地方，猫把眼睛眯了起来。
Violet。
Violet。
Violet。
这个名字他一天要喊上十几遍：早上倒猫粮的时候喊；半夜赶论文、它跳上键盘的时候喊；朋友来家里，当着人的面，照样喊。
一个名字被喊到这个地步，不再会因为自己脑子的东西而变了味——这个名字最后变成了一个和“喂”
差不多的词语，谁听了都不会多想一下。
可是每一声里面都包着另外两个字，包了一层又一层，一次也没有露出来过；这个世界上知道它们在里面的，只有喊它的那一个人。
小鸢，小鸢，鸢尾花——然后是紫罗兰，最后才是Violet。
他的手又动了起来，比刚才快，握得也紧。
龟头上渗出来的液体被拇指一遍一遍地碾开，把整根都抹滑了；撸动的时候带出黏湿的、细小的水声，而在这间静得发空的浴室里，那一点声音被放大到不像话的程度。
他腾出另一只手，把水龙头拧开一条细流——这也是程序的一部分：让水声替他打掩护。
他沾了凉水的手触碰到自己的发热的耳根，同时能够感受到自己胃里摇摇欲醉的重量。
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