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我看着她。
她的后脑勺。
马尾扎得不紧，几缕碎发散在脖子上。
耳朵上有那颗银耳钉。
她的步子不快不慢。
我总觉得她说的不是实话。
晚上母亲出门了。
她说去剧团改剧本。
门关上之后，走廊里的声控灯亮了一下，又灭了。
脚步声沿着楼梯往下走，一层一层地——越来越轻——然后消失了。
我在家。
坐在客厅里写作业。
台灯照在桌面上——光拢成一小圈。
灯光之外的客厅全在黑暗里——电视机的屏幕反射着窗外路灯的光，像一个深色的方形镜面。
我的笔在纸上划着。
但脑子里一直在转那个画面：那个房间。
那幅山水画。
那句"
这茶怎么样"
。
排练厅——不可能。
那间房间——窗帘是酒红色的，排练厅的窗帘是蓝色的。
排练厅的桌子是那种廉价的长条桌，上面铺着白布。
那个房间的桌子是深色木桌，上面摆着茶具。
茶具。
白瓷。
一壶几个杯子。
烟灰缸里的烟头。
排练厅里不允许抽烟。
不是排练厅。
她为什么说是在排练厅拍的？
我停下笔。
看着窗外的夜色。
路灯亮着。
路上没有人。
一辆自行车从楼下骑过去——链条咔咔响了几声，远了。
她在——她在这个城市里的某个房间，和一个声音有一点沉的男人坐在一张深色木桌的两边。
桌上有一壶茶。
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