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银灰色毕加索在车流中穿行。
夕阳将死未死，余晖打在挡风玻璃上，白花花的一片，刺得人睁不开眼。
我抱着薄凉被坐在出租车后座，身体往前倾，一直盯着前方那辆银灰色车的尾部。
全身的肌肉都是绷的，像一根被拉到极限的橡皮筋。
呼吸很浅，怕呼吸太重会错过什么。
秃子开车稳当，不急不慢。
他看了一眼后视镜——一双小眼睛，眼珠转得快——说：“你那车，跑不远的。”
我没接话。
眼睛一直盯着毕加索。
前方十字路口，毕加索打了右转向灯，灯亮了，一明一灭。
右转，沿文汇路向北。
文汇路上梧桐遮天蔽日，绿荫在挡风玻璃上时明时暗，光影交替。
毕加索的尾灯在前方时近时远，车速不快。
然后它穿过一个青石门洞。
门洞不大，旧式的——石头上长着青苔，门洞上方还有石刻的字，斑驳了。
水渍从石缝里渗出来，留下一道道暗色的痕迹。
毕加索驶入门洞的那一刻，阴影吞没了银灰色的车身——像被一张巨大的嘴吸了进去。
消失了。
我坐直了——"
师傅——”
秃子抬手，不慌不忙。
他的手很大，掌心厚，在空中摆了摆。
"
不急，停车场。”
捷达穿过门洞，阳光重新照进来。
前方是一个停车场，不大，几辆稀稀拉拉的车停着。
银灰色毕加索正在倒车入库——它缓缓后退，车身摆正，停住了。
我看到了母亲。
她推开车门，从车里出来。
墨镜还戴着，长发——不，短发——在傍晚的风中微微飘动。
她关上车门，环顾了一下四周，然后穿过停车场，走向一栋建筑。
那是一个茶楼。
雕梁画栋，富丽堂皇。
朱红色的大门，门前左右各一个石狮子，龇牙咧嘴的。
门额上挂着一块木匾，写着三个字：清韵阁。
鎏金的。
秃子把车停在路边，没有熄火。
他从储物箱里摸出一根烟，在方向盘上磕了磕烟屁股，然后叼在嘴里。
打火机啪地点着了，吸了一口。
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