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那个笑容完美无瑕，但正是因为它太完美了，柳依才不敢碰。
有些界限是看不见的，但你知道它在那里，像一扇没有门把的门。
你推不开，也无需去推。
他没有在社交媒体上放过她的照片。
他的账号是公开的，粉丝很多，发的东西很少——机车的侧面照，爱丁堡的雪景，一杯咖啡上拉花的纹理，偶尔一张乐队现场的模糊光影。
没有她。
柳依翻过一次，从最近翻到最早，一条一条地看，看完之后把手机屏幕按灭，盯着天花板看了很久。
第二天他来伦敦看她，从火车上下来的时候手里拿着两杯热可可，笑着朝她挥手。
他没有提，她也没有问。
柳依把手机放下，看着他的笑脸，想，他说这是保护。
这个理由很好，好到她可以假装自己不需要更多解释。
因为她害怕问出口之后得到另一个答案，更害怕连这个理由都没有了。
十七岁的柳依信很多东西。
她信他每次假期回来时带的那束雏菊——用报纸裹着，茎叶上还沾着水珠，他说是火车站门口买的，她信。
她信他在深夜电话里给她唱的那些民谣歌词，断断续续的，有些地方忘了词就用哼的，哼完说“这首歌讲的是一个水手和他等在家乡的姑娘”
，她说好听，她信。
她信他骑机车带她去白崖那天，站在英吉利海峡的风里，她问“我们以后会怎样”
，他说“会很好”
，她没有追问“很好”
具体是什么，她信。
她甚至信他那次在摄政街天使灯下说的话。
那天是圣诞节前的最后一个周末，整条街被巨大的发光翅膀笼罩着，金色灯光把所有人的脸都照得暖烘烘的。
她仰着头看灯，他站在她旁边看她的侧脸，他说，“等毕业了，我带你去看更远的灯。”
她问多远的灯。
他说很远很远的。
她信了。
她信他是她的岸。
那段时间柳依的小房间里到了晚上只有一盏台灯亮着，灯光昏黄地打在二手书桌上，桌角的漆掉了露出底下灰色的木头。
她坐在桌前看书，耳机里放着他推荐的歌，偶尔走神的时候会盯着墙上那张手绘的伦敦地铁图发呆。
柳依在这座城市活了十八年，去过的地方却少得可怜。
但罗迪带她去过的地方她全记得——北郊的山坡，白崖的海风，摄政街的天使灯，泰晤士河边的每一条长椅。
她想，这些地方就是她的岸了，伦敦就是她的岸了。
她没有想过自己只是一座岛。
一座在他漫长航程中暂时停靠的岛，他在岛上休息、欢笑、留下过夜的篝火和空了的酒杯，但潮水一涨他就会走。
船总要出海，岛却永远在原地。
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