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他说：“只要你点头，我们马上可以结婚。
柳寅会有最好的学校，最好的生活。
我会把她当亲生女儿一样培养，她会继承我们的财产。”
柳依没有说话。
她低着头，用叉子把盘子里剩下的意面卷起来，又松开，又卷起来。
面已经凉了，酱汁凝成一层薄薄的膜。
她想反驳他。
想说罗迪在图书馆蹲在她面前的时候眼睛有多认真，想说他在爱丁堡窗台上挂的那棵小圣诞树，想说他在咖啡馆里说“我要当爸爸了”
的时候声音有多亮。
但这些话涌到喉咙口就停住了，像被一道闸门拦住。
因为他说的是对的。
她知道他说的是对的。
她一直都知道。
柳依把叉子放下。
盘子里的意面还剩一半。
她想，这家餐厅的虾仁真的很新鲜，柳寅会喜欢的。
那天晚上他送她回家。
车停在街角——他从来只送到街角，不送到楼下，像是知道她还没准备好让邻居看到一个陌生男人送她回家。
她下了车，裹紧大衣往公寓楼走。
走到楼门口的时候，她看见街对面的路灯下站着一个人。
不是罗迪。
是母亲。
即使她很希望那个人是罗迪。
母亲穿着那件深灰色的旧大衣，手里挎着一个布袋子，头发被夜风吹得散了几缕。
她站在那里，隔着一条窄窄的街道，隔着伦敦冬天湿冷的夜色，直直地看着她。
路灯把她的影子拉得很长，一直拖到马路中央。
母亲没有走过来，没有叫她，没有挥手。
只是在确认完什么之后，微微点了一下头。
那个点头的幅度很小，但柳依看得清清楚楚。
然后母亲转身走了，步子不快不慢，背影很快被夜色吞没。
第二天下午，母亲打电话叫她回家。
柳依把柳寅留在幼儿园，坐四十分钟地铁到东区。
她推开联排屋的门，走廊里的声控灯还是坏的，她摸黑换了鞋。
客厅的窗帘拉着，只亮了一盏落地灯，昏黄的光落在沙发和茶几上。
茶几上放着两杯茶，冒着热气。
一杯在母亲那边，一杯在对面。
对面的那个杯子是她的——她从小用到大的杯子，白瓷底上印着一朵蓝色的小花，杯沿上有一个很小的豁口。
母亲坐在沙发上。
她今天穿了那件深紫色的开衫。
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