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三步。
这个距离在物理上很短。
但此刻顾雪晴觉得自己和儿子之间隔着的不是三步地板，是一道自己过去十四年里从不曾真正看清过的深渊。
应该说“把这些扔掉”
。
说“你知不知道这是变态”
。
说“你知不知道我看到这些是什么感觉”
。
应该骂他畜生，应该问他“你以后要怎么面对我”
，应该告诉他父亲，应该带他去看心理医生，应该用最高分贝的声音把那些该说的话全部说出来。
但林墨刚才那句话里面的某些东西——“只有你的才有用”
——让所有这些该说的话在顾雪晴的喉咙口被挡住了。
不是说不出口。
是说出口的力道在击中目标之前就已经被什么东西吸收了。
那个东西就是那句话里包含的绝望。
一种顾雪晴从来没有在儿子身上见过的、深不见底的、让人从后背升起寒意的绝望。
十八岁。
一米八几。
全校功课最好的男生之一。
走在校园里女生会回头。
应该喜欢同龄的女孩，应该在这个年纪偷偷看网上的色情片，应该在篮球场上和同学议论哪个女生身材好。
但关起房门之后，在下午四点的阳光里，握着母亲穿过的丝袜，用一种近乎虔诚的姿态自慰。
胃又翻了一下。
这一次比刚进门时那一下更重。
不是恶心——是一种从胃底部向上蔓延的、无法归类的情绪骚动。
一个母亲应该感到愤怒或恶心。
但愤怒和恶心都没有来。
来的是一种更复杂的东西——酸涩，恐惧，还有一种连自己都不敢命名的、被某种极端专注的爱所触动的微弱震颤。
顾雪晴转身。
走向门口。
背对着林墨。
家居拖鞋在木地板上踏出两声响。
停住。
手扶在门框边缘，指节微微泛白。
背部的肩胛骨透过藏青色连衣裙的面料鼓起两个浅浅的轮廓。
没有回头。
“把那个袋子收好。”
停顿。
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