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“不是朋友那种。”
他说。
电话那头的呼吸声停了一拍。
“那是什么。”
米多把额头抵在膝盖上，闭上了眼睛。
他想起林枫在天台上问他“你对白畅到底是什么”
，他想起苏念念在校医院病房里看他的那个眼神，他想起白畅发烧那晚伏在他背上、额头抵着他的后颈，呼吸烫得像要把两个人的皮肤熔在一起，他想起白畅从他课本上画的那只柴犬——翻着白眼，一脸嫌弃，但脖子上挂着刻了他名字的狗牌。
这些画面叠在一起，像一叠被反复翻看的旧照片，边角卷起了毛边。
“我不知道。”
他说。
这是他能给出的最诚实的答案。
白畅没有马上回答。
米多听到听筒里传来翻身的窸窣声——白畅大概是从靠床头的姿势换成了侧躺，声音被枕头接住了一半，显得更近了，近到米多能听到他睫毛碰到枕套的细微摩擦声。
然后是一声很轻很轻的叹息——不是失望，是某种被压抑了太久终于得以舒展的东西。
“我也是。”
白畅说。
米多不知道白畅的“我也是”
指的是什么。
他也不知道自己说“我不知道”
的时候心里在想什么。
但他知道这通电话的每一句话都像林枫放进他抽屉里的那本旧书——没有书名，没有作者，扉页被撕掉了，但翻开正文，每一行都在说他不想再说兄弟了。
他们谁都没说破。
不是不想——是不确定。
不确定对方是不是在试探，不确定自己是不是在误解，不确定“那种感觉”
到底是夏天的闷热让人心烦，还是真的有什么东西在两个人之间生了根。
所以他们绕着那件事走，聊了半小时天气和食堂的菜和集训营的天台栏杆，然后在最关键的两个地方停下来——他说“我有点想你”
，他说“我也是”
。
他们还没有准备好下一步。
他们还在摸索——用模糊的句子确认同样模糊的心情。
这通电话不是表白。
是两个人站在河的两岸，互相举了一下灯。
他们都看到了对方的灯亮着。
就够了。
两个人都没说话，但谁都没挂电话。
米多能听到白畅的呼吸声——平稳而绵长，偶尔顿一下，像是在咽什么东西。
他想起上次听到这个呼吸声还是在熄灯后的宿舍里，白畅发烧刚退，从上铺垂下手来，他用手指接住。
现在中间隔了将近三百公里——高铁一个半小时，换算成物理距离是一百八十千米，换算成时间距离是一个七月。
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