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那是去年秋天，白畅发高烧，他背他去校医院，在病床边坐了一整夜。
白畅烧得迷迷糊糊的时候手指无意识地抓住了他的食指，攥了很久很久，久到他在那张硬塑料椅子上坐得腰酸背痛也不敢动一下，怕惊醒他。
后来白畅退烧了，醒过来看到他趴在床边，手指还被他攥着。
白畅没有抽手，只是轻轻碰了碰他的手背，然后闭上眼睛装睡。
那时候他跟自己说，这只是兄弟。
后来他们牵过很多次手——在江堤上被可乐罐冰过的指尖，在楼道台灯下递纸条时碰到的指节，在食堂餐桌下面偷偷勾了一秒的小指。
每一次他都跟自己说是意外，是不小心，是“顺手”
。
只有这一次不是。
这一次他把白畅的手握在掌心里，手指穿过他的指缝，拇指按在他手背上，感受着那几根修长的手指在自己掌心里慢慢变暖——从冰凉的指尖开始，一点一点地染上他的体温。
这不是意外。
这是他在凌晨两点十七分的宿舍里，在所有兄弟都睡着的时候，明目张胆地握着他喜欢的人的手。
“米多。”
白畅的声音从上面传下来，很轻，像是怕吵醒别人，但在这间安静的宿舍里每一个字都清清楚楚，像月光一样落在他的脸上。
“嗯。”
“你是认真的吗。”
米多握紧了他的手。
白畅的指节在他的力道下微微错开，又在他稍微松开时弹回原位，像一把被轻轻压下的琴键。
“是。”
上铺安静了几秒。
然后白畅的声音又响起来，比刚才更轻，轻到几乎被窗外的风声盖过，但每一个字米多都听得清清楚楚：“那你要对我好。”
米多把白畅的手往上托了一点，拇指在他手背上轻轻摩挲着，指腹划过他无名指指节上那一小块被笔杆磨出来的薄茧。
那是白畅写了无数张卷子、审了无数篇广播稿、在节目单边缘用铅笔写了无数次“加油”
留下的茧。
“好。”
白畅的指尖在他手背上轻轻划过——不是写字，不是在传达什么秘密信息，只是纯粹的触碰，像在确认这只手的温度、形状和每个指关节凸起的弧度。
他描了一遍米多的食指，指腹从指尖滑到指根，在那道打篮球磨出来的旧茧上停了片刻，然后继续——中指、无名指、小指。
他描得很慢，像是在用手指读一本书，每一页都舍不得翻过去。
描完之后他把手指重新穿过米多的指缝，这一次是他主动扣紧。
“你手上的茧比我的硬。”
他说，声音轻得像羽毛落在水面上。
“打篮球磨的。
夏天练球练得多，老陈说我握笔的姿势都变了。”
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