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“这是没收财产清单。
一个被指控为‘被魔女蛊惑’的商人，家产被全部没收——布匹、粮食、银器、家具，折合金币四百枚。”
她把那摞纸举起来，让台下的人看到。
“这些钱，又去了哪里？”
没有人回答。
不是没有人想回答，是没有人能回答。
台下安静了。
不是那种之前被压住的安静，而是那种被砸懵了的安静。
像一个人挨了一闷棍，脑子还在嗡嗡响，嘴张着，心却沉到了谷底。
发不出声音。
哭的人忘了哭，喊的人忘了喊，手里攥着纸的人把纸攥得更紧了，但没有一个人说话。
几千人的广场，忽然没有了声音。
只有风声，只有纸片被风吹起来又落下去的沙沙声。
他们刚才在哭。
哭那些名字，哭那些被杀了的人，哭那些被关了、烧了、再也回不来的人。
眼泪还没干，新的噩耗就砸了过来。
不是名字，是数字。
两万三千八百枚金币，一万两千四百枚金币，四百枚金币。
这些清晰明了的数字，比名字更重。
名字是过去的人，是过去的事，是能被预料到的悲观。
而一个个数字是他们本该能掌握在手中的钱，是他们走投无路地将一份份希望寄托在炽裁庭上。
他们交的钱，他们在检查站被收走的过路费，他们在关卡被扣下的货物折成的罚款，他们种出来的粮食、养出来的牲口、做出来的布匹，被没收、被拍卖、被折算成金币，进了别人的腰包，变成了别人穿在身上的绫罗绸缎，变成了别人住着的一栋栋华丽的楼房。
希尔的手指动了一下。
她松开手，纸从她手心里散落。
不是飞，是落。
像秋天的落叶，像冬天的雪，铺天盖地地卷向人群，落在每一个人的头顶、肩膀、脚边。
有人伸手抓住了一张，看到了自己的名字——是缴税人的名字。
金额、日期、地点，一笔一笔，清清楚楚。
广场上的安静持续了几秒，也许更久。
然后，一个人把手里的纸扔在了地上。
不是攥皱了扔的，不是团成团扔的，是从手里松开的，让纸自己飘下去。
是一个年轻人，穿着一件灰扑扑的外套，袖口磨出了白边。
他的眼睛盯着台上那几个穿灰白色长袍的高层，嘴抿着，下颌的肌肉绷得紧紧的。
他没有抖，没有红眼睛，没有咬牙切齿。
他只是把纸扔掉了。
那张纸落在地上，翻了几个滚，停在一个穿灰白色长袍的高层的脚边。
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