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太阳已经偏西了。
她走得太远了。
她到的时候，火还在烧。
房子不见了。
木头搭的屋顶塌了，藤蔓烧成了灰，门口那片开满野花的空地变成了焦土。
空气里弥漫着一股呛人的、甜腥的、烧焦的气味。
希尔站在废墟前面，手里紧紧攥着那根金红色的羽毛。
她听到了窃窃私语。
从村庄的方向传来，是那种乱的，混杂着恐惧和一种病态的兴奋、像是在看一场好戏的窃窃私语。
“烧了……”
“烧得好……”
“魔女……”
“还有那个扫把星……”
“一起烧了最好……”
“她会不会回来……”
“回来又怎样……我们这么多人……”
她走过去。
村口围着一群人。
火把的光把他们的脸照得忽明忽暗。
有人看到了她，手指着这边，嘴张着，发不出声音。
旁边的人顺着他的手指看过来，脸色刷地变了。
窃窃私语像被掐断的线，一下子全断了。
有人往后退了一步，火把晃了一下，影子在地上乱窜。
有人攥紧了手里的木棍，指节发白。
有人低声说了句什么，声音发颤，像是在给自己壮胆——“就她一个……”
“我们人多……”
“怕什么……”
但他们没有动。
没有人往前走，也没有人跑。
他们站在那里，火把举着，眼睛盯着她，像一群被堵住了路的野兽，喉咙里发出低沉的、含混的声响。
希尔没有看他们。
她的目光越过了那些火把，越过了那些脸，落在了人群中间的地上。
维塔躺在那里。
灰白色的袍子被血浸透了。
手里攥着一束风信子，紫色的，花瓣已经蔫了，边缘卷曲着。
眼睛半睁着。
瞳孔散了。
希尔走过去。
人群自动让开了一条路。
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