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夜里沈棠坐在柜台后面翻账本的时候，窗外又下起了细密的春雨。
雨不大，落在院子里的新叶上，声音比雪声要轻，要碎，像是有一把极细的沙子在慢慢筛着。
她放下账本，走到门口推开一条缝，看见雨水顺着屋檐落下来，在台阶下的泥地上砸出一排细小的坑洼，坑洼一个一个冒出来，又一个一个平下去。
她站了一会儿，重新关上了门。
第二天一早，沈棠推开灶房门的时候，看见院墙根下那棵老树的枝条上已经挂满了细小的嫩叶，湿漉漉的，在晨光里泛着一点亮。
她低头看了一眼脚边的台阶，石面上有一层薄薄的青苔，从砖缝里慢慢铺出来的，颜色很浅，不仔细看看不出来。
她蹲下来用指腹摸了一下那层青苔，指尖沾了一点潮意，她看了一眼，没有擦掉，站起来走了。
毛玠在柜台后面理账的时候说了一句：“开春之后客人会多起来，去年囤的料要用完了。”
沈棠说：“那趁天气好，把院子里的地翻一翻，种点菜。”
毛玠抬头看了她一眼，显然没有预料到她会这么说，但看了一眼窗外院墙根下那块空地，他已经开始在心里盘算该种什么了。
那天下午，沈棠确实带着阿秀在院子里翻了一小块地。
阿秀蹲在地上捡石子，沈棠握着锄头把土翻松，翻了两垄之后让阿秀把菜籽撒上去。
阿秀问：“种什么？”
沈棠说：“种点葱，种点菜，种什么长什么。”
阿秀蹲在垄边沿，小心翼翼地把菜籽埋进土里，用手拍了拍上面的土，拍完之后站起来，往后退了两步看了一眼自己的成果，脸上带着一种沈棠没怎么见过的认真。
那种认真在这座院子里躺了很久，像一粒还没来得及被翻进土里的种子，被风卷着滚了几圈，终于在自己该落的地方停住了。
顾长云路过的时候在院子旁边站了一会儿，看沈棠弯腰翻地，看阿秀蹲在地头种菜，他什么也没有说，站了片刻转身走了。
但他的脚步比平时慢了一些，走过院门的时候还停了一下，像是被什么东西绊住了。
他没有回头，继续走了。
傍晚的时候，院墙根下那一小片翻好的地被夕阳照得发亮，新翻的泥土呈现出一种深褐色，边缘有一道一道的锄印。
阿秀蹲在灶房门口洗手，手上还沾着泥，洗了半天也没洗干净，沈棠把干手巾递给她，她擦了两下，又去烧火了。
天黑之后，沈棠坐在灶台边沿喝最后一口茶。
窗台上那只粗陶杯旁边多了一片干枯的草叶，不知道是风从什么地方吹进来的，还是阿秀从哪棵草上摘下来放在那里的。
她把那片草叶拿起来看了一眼，又放回杯沿边上。
灶膛里的火已经灭了，灰烬底下还留着一点余热，新翻过的土地在院子一角安安静静地晾着，还没有长出东西来，但早晚会长出来的。
她没有把这股热气拢住，也没有刻意去添一捧新柴，只是任它借着夜的间隙一寸一寸地散开，散到墙角、散到门槛底下、散到她明天早上还会踏进的那一小片地面上，像是春天从来不需要谁来催促，它自己会走完所有的路，把种子埋下去，把芽拱出来，把日子一件一件地铺平，翻过一页，等着下一页自己翻开。
窗外又开始落雨了，细密的，落在新翻的泥土上，落在瓦片上，落在她搁在窗台的粗陶杯沿上，雨声停了一会儿，又续上了，像一首还没写完的曲子，在她没有看见的地方，悄悄地接上了下一段。
她放下茶碗，把灶房的门带好，穿过院子回了自己屋里。
雨落了一整夜，第二天一早她推开院门的时候，翻好的那块地里已经渗出了一层薄薄的湿润，像是那些种子已经把根轻轻地扎了进去，在地底下的某处，正一点一点地舒展开来。
她端着水盆，在湿漉漉的石阶上站定，春天的风从她袖口穿过去，带着草芽和湿润泥土的气味，沿着墙根往官道那边去了。
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