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雪是从凌晨开始下的。
阁楼的窗户没关严。
风从缝里挤进来的时候带着湿冷的铁锈味。
窗台上已经积了一层薄白。
暖气片在墙角发出细微的嗒嗒声，像什么有规律的东西在轻敲。
深月没抬头。
她靠在旧沙发上，腿蜷着，一只拖鞋掉了，脚趾心不在焉地蹭着坐垫边缘。
那本小说摊在膝盖上，翻到中间偏后。
不是以前那种翻法。
以前书只是道具，是她待在阁楼的借口，翻书是为了不用一直看她。
现在她真的在读。
读到某一行会停一下，嘴唇微动，像在嚼那个句子的味道。
知寒坐在对角线方向。
她自己的位置。
削尖的铅笔停在纸上，画的是某个建筑的立面图。
线条起了一半，停在第三层的窗户那里。
没画完。
不是遇到瓶颈。
是她没在看图纸。
她在看深月。
深月感觉到了。
视线是有重量的。
从小就知道。
七岁时楼梯上那一道逆光里的注视没变过。
十七岁时在阁楼门口回头看她的那一眼没变过。
现在从斜对面过来的这一道，不重，但没移开。
她没抬头。
"
看什么。
"
声音很轻。
不是过去那种什么都懂的轻。
是知道你在看，你可以看的轻。
尾音往下落了半度。
没有问号。
是个句号。
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