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Eva的战术耳机里炸开尖锐的过载盲音。
她按住渗血的耳廓，盯着光幕内——
只有巴图，在那层能熔穿装甲的屏障里，连衣角都没起一丝褶皱。
巴图没有回头，视线锁在路手里的汤碗上。
“这汤，还是当年的味道吗？”
她开口，声带压着一丝紧涩。
路没出声，将汤碗平递过去。
巴图抬手，指腹贴上碗沿；陶瓷的温热顺着指纹的沟壑，透进皮肤。
她没急着喝。
汤色清亮，几片细碎的野菜叶浮在表面。
没有人工合成香精的刺鼻味，只有植物根茎特有的微苦气息。
四十九年前的雪山野岭，寒风能把人的骨头吹透。
Jay把仅有的保温毯扯过一半，裹住她的肩膀，在篝火边递来一个边缘带着细小裂纹的陶碗：
“趁热喝，能扛冻。”
巴图仰起头，将整碗汤灌进喉咙。
野菜的清苦混着蘑菇的绵密在舌根化开。
没有多余的佐料，连盐都放得极少。
她咽下最后一口，脑子里闪过的，是Jay冻得通红、骨节粗大的手指。
“啧。”
一声极轻的嗤笑从齿缝里漏出。
巴图放下空碗，手背随意抹过嘴角。
“一股土味。”
她的目光扫过推车上的旧音响，停在那瓶斜靠着的JohnnieWalker上。
红色标签已经褪色，却和记忆里那半瓶拾荒来的酒标分毫不差。
“JohnnysKit？”
她低笑了一声。
“幼稚。”
没有多余的语气，但这两个字落在空气里，轻得发涩。
很多年前的雪夜，她缩在篝火边，看着跳动的火星随口说：
“等自由了，就开一家避难所，叫JohnnysKit。”
那时Jay靠着树干打盹，呼吸均匀。
她以为他没听见。
直到半个世纪后看着眼前的酒瓶，她才明白，当年把这句玩笑当真的，从来不是自己。
路没有接话。
他转身从推车里拿出两个玻璃杯，倒了半杯琥珀色的威士忌。
酒液晃动，旧音响里再次传出JayWoodson的声音。
没有刻意的沉重，只有平静的疲倦：
“看看这片废土，被我们‘净化’的样子，值得吗？”
巴图握着酒杯的右手收紧。
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