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我们走了，它还会把那些人留下来。
那些不想走的人，永远走不了。
那些不知道自己已经死了的人，永远不知道自己死了。”
浮梦蹲下来，把冰剑插在地上，双手撑着剑柄，低着头。
她的头发全散了，披在肩上、背上、脸上，遮住了她的表情。
她的剑刃上还残留着魑身上的黏液，透明的、黏稠的、像胶水一样的东西，从剑尖往下淌，滴在地上，滴在那层灰白色的灰烬上，灰烬湿了一小块，变成深灰色的、黏黏的、像没有和好的面一样的糊。
她没有抬头。
风从门缝里灌进来，带着沄水的湿气和深秋的凉意，吹动她的碎发，吹动她腰间那柄空了的剑鞘，吹动地上那层薄薄的、灰白色的、像雪又不像雪的灰烬。
灰烬被风吹起来，在画铺里打着旋，旋转着，旋转着，像一个个小小的、灰色的、没有脚的、不会说话的、不知道自己要飘到哪里去的幽灵。
“那把画烧了。”
浮梦说。
她的声音不大，但很清楚，像一个人在一片很大的、很空的、很安静的空地上，对着空气说了一句话，没有人在听，但她说了。
“那把画烧了，阵就破了。
阵破了，他们就醒了。
不想醒的也会醒。
不想走的也会走。”
偃风看着她。
浮梦没有抬头，但他看见了，她握着剑柄的手指在发抖。
不是怕，是一个人做了一个决定，那个决定很重，重到她不知道自己能不能扛住，但她还是做了。
决定做了之后，就跟你无关了。
它自己会走，自己会活，自己会变成你当初决定的时候没有想到的样子。
但你做决定的时候，你只有那个时候的你。
你不能等到以后再做决定，因为以后的你不是现在的你。
现在的你做的决定，以后的你可能会后悔，但现在的你没有别的选择。
浮梦没有别的选择。
她站起来，从袖子里摸出一个火折子，拔开盖子，吹了一下。
火光亮了。
很小，很小的一粒，橘黄色的，在她的指尖跳动着，像一个刚出生的、还不会站的、蜷着身体、闭着眼睛、只知道哭的小东西。
她走到那幅画前。
画上的女子还站在河边，长发垂到腰际，柳枝蘸着水面，一圈一圈的涟漪从柳梢向外荡开，永远荡不完。
浮梦把火折子伸向画纸的边缘。
纸是宣纸，生了，很干，吸水性很好，火碰到纸的那一瞬间，纸卷了一下，像一个人在火中缩了一下身体，然后火就上去了，从画纸的边缘烧进去，从下往上，从左往右，像一个在田里插秧的农人，弯着腰，一步一步地后退，退到田埂上，直起身，回头看，秧已经插完了。
画上的女子被火烧到了。
她的头发先着了，火从发尾往上爬，爬得很快，像一条饿了很多天的蛇，闻到了猎物的味道，不顾一切地往上扑。
女子的身体在火中扭了一下，不是疼，是一个人在梦里翻了一个身，翻得很轻，没有醒，也不知道自己在翻。
她的脸——那张从来没有转过来过的脸——在火中转了半圈。
浮梦看见了。
火光映在浮梦的眼睛里，把她的瞳孔染成了橘红色，像两盏被点亮的、不会灭的、不需要油的、从眼睛里长出来的灯。
画烧完了。
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