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那人的眼睛瞪大了。
他盯着那支枪，像是盯着一条蛇。
他想说什么，嘴张了张，没发出声。
沈暮没有看他，低下头，检查了一下弹匣，又推回去。
动作不紧不慢，像是在做一件很平常的事。
枪是哪里来的？这个问题，她问过自己很多遍。
第一次摸到枪的时候，她的手在抖。
不是在军校训练场上摸到的那些——那些是教官发下来的，打完了要交回去，有编号，有记录。
这支枪没有编号，没有记录，它不属于任何军队，不属于任何军械库，它只属于她。
她记得那艘货船靠岸的夜晚。
码头上的工人已经散了，江面上没有灯。
君泽带着几个人从底舱搬出几只米缸，打开，上面是白米，下面是油纸包着的零件。
她蹲在米缸旁边，一块一块地组装，听着金属碰撞的细小声响，像在拼一副骨牌。
拼好了，握在手里，凉的。
那天晚上没有月亮，她站在码头上，对着江面放了一枪。
枪声被消音管闷住了，像一声短促的咳嗽。
她不知道那颗子弹飞到哪里去了，就像她不知道这些枪会送到谁手里。
她只知道，父亲留下的那些红圈，她终于看懂了一个。
沈暮抬起手，枪口抵住了左边那人的膝盖。
那人的脸一下子白了，嘴唇在抖，眼泪和鼻涕一起涌了出来。
他张着嘴，想求饶，声音卡在喉咙里出不来。
沈暮扣动了扳机。
一声闷响。
那人的腿猛地一弹，嘴张着，眼睛瞪得浑圆，过了几秒钟，惨叫才从喉咙里挤出来，像杀猪一样，在空荡荡的仓库里来回撞了几遍。
他没有晕过去，只是歪倒在地，抱着腿，浑身抽搐。
血流出来，浸透了裤管，在地上汇成一摊暗红色的洼。
沈暮把枪口移向右边那人的膝盖。
那人已经吓傻了，张着嘴，眼睛直直地盯着沈暮的脸，像被定住了一样。
沈暮看着他，等了片刻。
那人忽然清醒了，身体猛地往前一栽，额头磕在地上，咚的一声。
“沈少爷！
沈少爷！
我说！
我什么都说！
是顾老板让我们干的！
他让我们盯着那个孩子，找个机会……”
他趴在地上，浑身发抖，语无伦次地说着，声音越来越小，最后变成了含混的呜咽。
沈暮没有看他，低下头，把那支枪的保险关上，收进口袋里。
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