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孤城的中心，有一片荒废了三百年的旧学宫。
朱红的宫墙早已斑驳剥落，大成殿的屋脊塌了半截，阶前的石板缝里长满了青苔，唯有泮池边那棵冬青树，一千八百年如一日地站着，把根深扎进文庙的地脉里，四季常青，枝繁叶茂。
没人说得清它究竟是哪一年栽下的。
老一辈人传，是汉代大儒董仲儒在此开坛讲学时亲手所植，说“冬青经冬不凋，凌霜愈翠，正如君子风骨，当伴文脉长存”
。
王朝更迭了十数次，学宫烧了又建，建了又毁，无数读书人从它身旁走过，青衫换紫袍，少年成白头，唯有这棵冬青，始终立在泮池之畔，看着檐角的月亮圆了又缺，听着朗朗书声起了又落。
它太老了。
老到树干要七八个成年男子手拉手才能合抱，皴裂的树皮像老人饱经风霜的掌纹，每一道沟壑里都藏着岁月的尘埃。
树冠撑开如巨伞，遮了半亩地的阴凉，深绿色的叶片小巧而厚实，边缘带着细密的尖齿，摸上去硬硬的，却从不主动伤人。
城里的百姓都叫它“老仙树”
。
逢年过节，总有人端着素酒、摆着果盘来祭拜，求个平安顺遂。
战乱的时候，百姓躲进学宫的断墙里，靠着它的树干便能睡个安稳觉，仿佛只要这棵树还绿着，天就塌不下来。
有调皮的孩子爬树掏鸟窝，踩断了细枝，大人见了总要拍着屁股骂一顿，再恭恭敬敬地对着树干作个揖，说“老仙树莫怪，孩子不懂事”
。
它都知道。
一千八百年的岁月里，它虽无灵智，却凭着植物最本真的感知，记下了这座城所有的烟火与风骨。
它记得董先生讲学的模样。
老先生穿着素色儒衫，坐在树下的石案旁，手里握着一卷竹简，声音洪亮如钟，讲“修身齐家治国平天下”
，讲“人生自古谁无死，留取丹心照汗青”
。
风吹过树叶，沙沙作响，像是学子们齐声的诵读。
先生临走前，摸着它的树干说：“你要好好长，替我守着这方文脉。”
它那时还只有碗口粗，却像是听懂了似的，晃了晃枝叶。
它更记得三百年前那个落雪的冬日。
北狄铁骑破城而入，烧杀抢掠，整座城沦为人间炼狱。
时任知府的陈砚卿散尽家财募兵守城，战到最后一人，退到了学宫的冬青树下。
他一身官袍染满鲜血，手里握着断剑，背靠树干，看着满城火光，哈哈大笑，笑得眼泪都流了出来。
“董先生在上，学生陈砚卿，守不住这座城了。”
他说着，反手将断剑刺入自己的胸膛。
滚烫的鲜血顺着剑身淌下来，渗进脚下的泥土里，被它的根系一点点吸收。
临死前，陈砚卿抬手抚上粗糙的树皮，气息微弱却字字铿锵：“冬青耐寒，经冬不凋……此树常青，此城气节，便不死……”
那一天，大雪纷飞，落满了冬青的树冠。
它的叶子第一次在冬日里簌簌发抖，落了满地的青，像是一场无声的祭奠。
此后三百年，它的根扎得更深了。
顺着陈知府的血，顺着董先生的文脉，顺着一千八百年的人间烟火，它的根须一点点探进了城心最深处的灵脉泉眼。
那里是整座孤城的灵气本源，温厚而纯粹，日复一日地滋养着它。
它依旧不开灵智，只是凭着一股刻进骨子里的执念，守着这片废墟，守着这座城的根。
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