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他从包袱里摸出一张符，夹在指尖，嘴唇翕动，念了一句什么。
符纸自己着了，火苗在黑暗中跳了一下，照亮了一小片空间。
就在那亮起的瞬间，他看见了。
对面墙角，蹲着一个人。
准确地说，是一个“人”
的形状。
白色的衣裳，黑色的长发垂下来遮住了脸，整个人蜷缩在墙角里，像一个被丢掉的布偶。
火苗灭了。
黑暗中，响起了一个声音。
不是哭声。
是笑声。
很轻的、细细的、像指甲划过玻璃的笑声。
笑着笑着，变成了抽泣，抽泣着抽泣着，又变成了笑。
循环往复，像一只坏了的八音盒，在同一个音符上卡住了，怎么也转不过去。
沈渡站在原地，安静地听着那个声音。
他没有发抖，没有后退，甚至没有握紧手中的铜钱剑。
他就是听着。
听了好一会儿，他开口了。
“你很难过。”
他说。
声音不大，但在黑暗的老宅里，每一个字都清清楚楚。
笑声停了。
抽泣也停了。
整个宅子安静得像一座坟墓。
沈渡蹲了下来。
他蹲在黑暗里，朝着那个墙角的方向，慢慢地蹲下来。
铜钱剑被他放在了脚边，符纸也被他收进了袖子里。
他的双手空空的，摊开放在膝盖上，姿态放松得像是在自家院子里跟人聊天。
“你很难过，对不对？”
他又说了一遍，声音比刚才更轻，更柔，“我听得出来。
你笑的时候，像在哭。
哭的时候，像在笑。
你把两种声音混在一起了，因为你自己也分不清自己到底是想哭还是想笑。
所以又哭又笑，反反复复的，很累吧。”
黑暗里没有人回答。
但沈渡感觉到，空气里有什么东西变了。
那股压迫感，淡了一点。
不是消失了，是——那个东西在听。
在认真地听。
“你可以跟我说，”
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