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沈渡看着他。
“阿羽，你找了我一千年。
我承受不住的事情，你替我挡着。
我记不住的事情，你替我记着。
但是你从来不告诉我，你在替我做这些。”
阿羽低下头，看着自己的手指。
他的手指粗糙得厉害，指缝里嵌着洗不掉的黑色，关节粗大，像一双常年在地里劳作的手。
那双手放在桌沿上，指尖微微发颤。
“我不敢。”
阿羽说，声音低得几乎听不见，“我怕您知道了，就走了。
我怕您像我主人一样，消失了，再也找不到了。”
沈渡伸手，放在阿羽的手背上。
阿羽的手很凉。
那种凉不是天气带来的凉，是一种从骨头里渗出来的、长年累月的、像在寒风中站了一千年没有挪过地方的凉。
沈渡没有缩手。
“我不走。”
沈渡说，“我哪儿也不去。”
阿羽的肩膀开始抖。
他没有哭出声，但他整个人都在抖，从肩膀到手，从手到指尖，像一片挂在树梢上、马上就要被风吹落的枯叶。
沈渡握紧了他的手。
“阿羽，你告诉我一件事就行。”
沈渡说，“我师父，是怎么死的？”
阿羽猛地抬起头。
他的眼眶全红了，眼白里布满血丝，嘴唇在抖，下巴在抖，整张脸都在抖。
“被杀的。”
阿羽说，“被他们杀死的。
被那些打着‘清剿余孽’旗号的人，在金末之后的清洗里，杀死的。”
沈渡的呼吸顿了一下。
“谁杀的？”
阿羽没有回答。
他低下头，看着沈渡的手。
那只手白得发亮，薄薄的皮肤下面青色的血管清晰可见，像一张精细的地图。
“那些人，”
阿羽说，“您以后会自己知道。”
三
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