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他不认识这个人，七年来深居简出，从不与玄门打交道。
可他的血认得，他的疤认得，他体内那个被强行塞进来的“东西”
认得——那是猎食者的气息。
蒋志烨身后半步跟着另一个人。
那人穿灰色西装，戴着一副无框眼镜，手里握着一台平板。
走路时左手始终贴在身侧，指节修长，指甲修剪得过分整齐。
他的目光扫过全场，最后精准地落在林殊身上，嘴角牵起一个极淡、极礼貌的弧度，眼底却没有半点温度。
沈确。
抱残斋的老人曾低声议论过这人——“沈阎王手里的秤”
，称的不是古玩的价值，是卖家的命数。
林殊垂下眼重新执笔，指尖绷得很紧，感觉两道不同的冷目光落在自己身上，像解剖刀顺着脊椎往下划。
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蒋志烨在距离画案三米的地方停住。
他没有看画，而是盯着林殊的手。
那双手太瘦了，腕骨突出，青筋在苍白的皮肤下清晰可见，右手虎口处有一道旧疤，在灯光下泛着暗红。
蒋志烨的目光在那道疤上停留了零点五秒——足够他确认情报的准确性。
“血温三十四度二，肝脏衰老指标异常，右眼视力在暗光下出现不明增强。”
沈确的声音响起，不高不低，刚好够画案附近的人听见。
他站在蒋志烨身侧，平板举在胸前，手指在屏幕上滑动，像在汇报一份寻常的并购案。
“符合‘容器’特征。”
沈确顿了顿，指尖停在某一页数据上，抬眼看向林殊，镜片后的眼睛眯成一条缝，“但他体内的“那东西”
已经开始不稳定了。
衰减速度远超预期，就像过期的血袋，随时可能凝结。”
蒋志烨面无表情。
他的视线从林殊的手移到脸上。
那张脸异常苍白，眼窝因长期睡眠不足微微下陷，嘴唇干裂——这都是身体被过度透支的征兆。
可那双眼睛却亮得惊人，亮得带刺，像被逼入绝境的野兽，蜷缩在洞穴深处，随时准备扑出来咬断猎人的喉咙。
“能撑多久？”
蒋志烨开口，声音低沉而平稳，没有一丝起伏，仿佛在询问一台机器的保修期。
“按当前衰减速度，八个月。”
沈确收起平板，语气平淡，“足够您提取‘魄引’。
前提是，他不再继续用血养画。”
蒋志烨抬眼，再次看向伏案修复的林殊。
他的目光里没有“心疼”
，没有“熟悉”
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