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新鲜的风猛地灌进来，带着稻禾和泥土的气息。
她深深吸了一口气，目光越过库房前的院子，越过土司府的围墙，落在远处的一片晒坪上。
晒坪上晾着几匹新织的土布，是附近村寨的农人拿来卖的。
那些布颜色朴素，大多是本白、靛蓝、暗褐，没有金线，没有云母粉，纹样也简单——就是一些横竖交错的线条，或是菱形的格子，粗粗一看，甚至觉得有些简陋。
可是在午后的日光下，那些朴素的线条却格外清晰，一根一根，像是用炭笔在布上画出来的，干净利落。
风把布的一角吹起来，那线条就跟着动了，像是在呼吸。
莫曼盯着看了一会儿，忽然想起小时候，她趴在窗台上看外面的世界，觉得什么都新鲜，什么都想摸一摸。
后来不知从什么时候起，她不再趴窗台了。
她的视线定在了那匹靛蓝色的土布上。
那布的蓝不是府库里那些深沉的靛蓝，而是一种更透亮的蓝，像秋天的天空被水洗过，干干净净的，没有一点杂质。
纹样是最简单的方格，一格一格，整整齐齐，却不呆板——因为织的时候线拉得松紧不一，那方格就有些歪，歪得恰到好处，像山间的梯田，错落着，反而有了味道。
她忽然想起刚才那匹缠枝莲上的万字纹。
一个密不透风，一个透气敞亮。
一个像是用尺子量着画出来的，一个像是随手画出来的。
可为什么她觉得，那个随手画出来的，才是活的？
莫曼的手无意识地摸到了腕间垂着的一缕丝线——那是她早上出门时，袖口勾到门框上扯出来的。
她捻着那根线，细细的，滑滑的，在指间转了一圈又一圈。
线越捻越紧，忽然，“啪”
的一声，断了。
她低头看着断掉的线头，愣了一瞬。
那线头毛茸茸的，散开了几根细丝，在光里飘着。
她把它攥进手心，握紧了。
手心有点疼，是线头扎进去的那种疼，细细的，像蚂蚁咬了一口。
远处晒坪上，有人喊了一声，像是在招呼收布。
几个妇人从屋檐下走出来，七手八脚地把那些土布收下来，叠好，抱进屋里。
那匹靛蓝色的布被一个年轻妇人扛在肩上，布角垂下来，拖在地上，沾了些土。
妇人也不在意，拍了拍，继续往里走。
莫曼看着那匹布消失在门洞里，心里忽然空落落的，像少了什么。
她关上窗，转身看了一眼那匹压在底下的旧锦。
那些细碎的几何线条还在光里泛着幽光，像在等她。
她没再看那些贡锦。
走出库房，门在她身后关上了。
走廊很长，两边的墙上刷着白灰，已经有些剥落，露出里面黄色的土坯。
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