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莫曼坐在原地，那一句"
你娘也这样试过"
，像一根针，扎进了她最意想不到的地方。
她娘——那个在她五岁时就去世了的女人，那个她连脸都快记不清了的女人——也曾经，在某个夜里，坐在灯下，偷偷地把什么纹样织进什么布里吗？也曾经像她一样，笨拙地、颤抖地、满怀恐惧又满怀渴望地，把梭子穿过经线吗？
她愣了很久。
久到烛台被韦婆婆带走了，房间里重新只剩下月光。
月光照在桌上那把黄杨木梭子上，照出温润的光。
她伸出手，指尖触到梭子的木柄。
是温的。
还带着韦婆婆掌心的温度，带着五年里贴身收藏留下的暖。
那温度透过她的指腹，一点一点渗进去，像一滴墨水落在宣纸上，慢慢洇开。
她低下头，看着手里的梭子，又看看那歪斜的云纹。
月光照在梭子的木纹上，那些水波似的圈圈，一圈一圈，像在说：你可以重来。
你可以重来很多次。
梭子不怕重来。
她忽然想起五年前，韦婆婆把梭子递给她摸的时候，她问了一句："
婆婆，你学了多久才织得这么好？"
韦婆婆当时没回答，只是看了看自己的手。
那双手上全是老茧，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的靛蓝色。
那时莫曼不懂那个眼神。
现在她懂了——那眼神说的是：很久。
很久很久。
久到手上的皮脱了一层又一层。
但值得。
她深吸了一口气。
重新把梭子握紧。
那温热的木柄贴着她的掌心，像一只手在轻轻托着她。
她开始拆掉那几梭歪斜的线，一梭一梭，拆得仔细。
拆完之后，她重新穿好丝线，按照韦婆婆刚才手指划过的那道弧线，重新织了下去。
这一次，她的手没有再抖。
也许是那温度还在——韦婆婆掌心的余温，从梭子传到了她的指尖，从指尖传到了手腕，从手腕传到了胸口。
她的手很稳，像被什么托住了。
梭子穿过经线的声音，在安静的夜里，匀匀净净地响着，一声，又一声，像心跳。
月光照在织机上，照在她手上，照在那正一点点成形的、终于有了一点弧度的云纹上。
那云纹还是笨拙的，还是不够圆润，但她看着它，忽然觉得——它像一棵刚冒出土的芽。
弯弯的，软软的，还带着泥。
可是在长。
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