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"
嗯。
"
"
用土布织的？"
"
嗯。
"
阿岩沉默了一会儿，把布片翻来覆去看了两遍。
他的拇指在云纹最歪的那段弧线上来回擦了两下，像在擦掉一道铅笔痕。
莫曼攥紧袖口，指甲掐进掌心。
她的呼吸变得很浅，浅得几乎听不见，她觉得自己像站在悬崖边上，已经伸出去了一只脚，不知道底下是路还是空。
然后他抬起头。
"
颜色……"
他说，顿了一下，又重复了一遍，"
颜色或许可以试试。
"
莫曼愣住。
她甚至没来得及露出表情，那四个字像四颗石子投进她心口的深潭，涟漪一圈一圈漾开，她整个人都在那涟漪里轻轻晃了一下。
阿岩看着她。
她的眼睛里有光——不是土司小姐惯常的矜持与疏离，而是一种近乎灼热的、像是有什么东西在燃烧的光。
他见过那种光。
在他自己心里，偶尔也会亮起——在调出一抹满意的颜色时，在织出一匹匀称的布时，在夜深人静对着空荡荡的织机发呆、忽然想到"
如果那样会不会更好"
时。
那光一闪就灭，因为一个人守着它太冷了。
此刻他在另一个人眼睛里看见了同一簇火，心里像有什么被那火照了一照，暖了一下。
"
你说的话，我听过。
"
他慢慢地说。
他的声音比刚才沉了一些，像往深水里走了一步。
"
小时候，我阿爷也说过类似的话。
他说，民间的布有民间的味道，官家的锦有官家的气派，要是能把两种好合在一起，那才是真正的好。
他那时还年轻，眼睛亮得很，像你一样——"
他顿住了，像意识到自己说多了，把剩下的话咽了回去。
他垂下眼，看着自己的手指，"
后来他不说了。
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