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阿岩没有立刻回答。
他低下头，又看了看那块布片，手指在歪斜的云纹上停了停，然后翻过来，看了看背面。
他的眉头依然皱着，但眼神变了——不是困惑，而是一种更复杂的、像是被什么东西轻轻撞了一下的表情。
“你织的？”
他问。
“嗯。”
“用土布织的？”
“嗯。”
阿岩沉默了一会儿，把布片翻来覆去看了两遍。
莫曼攥紧袖口，指甲掐进掌心。
然后他抬起头：“颜色……颜色或许可以试试。”
莫曼愣住。
阿岩看着她。
她的眼睛里有光——不是土司小姐惯常的矜持与疏离，而是一种近乎灼热的、像是有什么东西在燃烧的光。
他见过那种光。
在他自己心里，偶尔也会亮起——在调出一抹满意的颜色时，在织出一匹匀称的布时，在夜深人静、对着空荡荡的织机发呆时。
“你说的话，我听过。”
他慢慢地说，“小时候，我阿爷也说过类似的话。
他说，民间的布有民间的味道，官家的锦有官家的气派，要是能把两种好合在一起，那才是真正的好。”
莫曼屏住了呼吸。
“后来他不说了。”
阿岩垂下眼，“因为没人觉得能成。”
“那你呢？”
莫曼问，“你觉得能成吗？”
阿岩没有回答。
他转身走到摊子后面，蹲下身，从一个木箱里翻出几块试染的小布条。
他挑了一块，拿在手里看了看，又放下，换了一块，最后还是拿起了最初那块。
他站起来，把那块布条递到莫曼面前。
那是一小块布条，颜色介于靛青与那抹独特的青蓝之间——比靛青更深沉，比青蓝更透亮，像是一汪深不见底的泉水，在晨光里微微泛着幽光。
“我阿爷管这叫‘泉眼青’。”
阿岩说，“绿泉最深处的颜色。”
莫曼接过布条，指尖触到那抹颜色时，心里像是被什么东西轻轻挠了一下。
她把布条举到光下，那抹青蓝在阳光里流动起来，从深处泛出微微的、几乎不可见的金色碎芒。
“但这颜色难留。”
阿岩的声音低了下去，“容易败。
染的时候稍有不慎，就变成了死色，发灰，发暗，没有活气。
我阿爷试了一辈子，也没能留住它。
他说，要找到能配得上它的纹样，不容易。”
他沉默下来，目光落在那块布条上，像是在看一件很遥远的东西。
莫曼握着那块布条，指尖微微发凉。
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