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她把双手举到眼前，看着指尖微微的颤抖，然后慢慢攥紧，攥成拳头。
指甲掐进掌心里，生疼，但这点疼让她清醒了一些。
她闭上眼，深吸了一口气。
然后她睁开眼，走到书案前，铺开一张纸，拿起笔。
笔尖悬在纸上，停了很久。
她不知道能写些什么。
但她知道，那方锦帕，已经被莫振声收走了。
他说的每一个字，都像一根针，扎在她心里。
他知道的，比她以为的要多得多。
她想起韦婆婆最后那阵袖风——凉的，微微发涩的。
像是在提醒，又像是在催促。
她把笔放下，走到窗边，推开窗。
窗外的桂花树影斜斜地照进来，落在那张空白的纸上。
她看着那张纸，忽然想起阿岩说过的话——
“明天还来吗？”
她说过“来”
。
但她现在不确定了。
莫曼站在窗边，看着远处那片灰蓝色的天，手指无意识地捻着袖口的一根线头，把它捻成紧密的一小股。
风从窗外吹进来，带着桂花香，但她闻不到。
她只闻到一种隐约的、像铁锈一样的气味——那是紧张，是恐惧，是有什么东西，正在一步一步地逼近。
而在另一间屋子里，莫振声独自坐在桌案前。
那方锦帕摊在他面前，青蓝色的底在午后的光里泛着温润的光泽。
他没有再把它收起来，只是坐在那里，手指在帕子边缘细细地摩挲着。
他的动作很慢，很轻，像是在丈量每一根丝线的走向。
莫振声早年随土司入京，在织造局里见过几幅贡锦的边角料。
那蓝色，和这帕子上的像是一个缸里染出来的。
他捻起帕子的边缘，对着光又看了看，眉头微微皱起。
这蓝……不像是寻常靛蓝染的。
倒是有点像早年见过的某种贡品料子。
他放下锦帕，沉默了很久。
然后他低声说了一句——
“这手艺……不全是民间的路子。
奇怪。”
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