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不着调的事。
莫曼低下头，看着自己紧攥着桌沿的手。
手指上还有新磨出的薄茧，是最近织锦留下的痕迹。
那些纹样，那些色彩，那些在经纬交织间诞生的、从未有人见过的美——在兄长眼里，都是“不着调的事”
。
她忽然觉得很冷。
不是身体冷，是从骨头缝里渗出来的那种冷，像是有什么东西在她体内慢慢结冰，一点一点，把血液都冻住了。
“哥，我……”
她抬起头，想再说些什么，却看见莫鲁的背影在暮色里显得格外僵硬。
他站在窗前，手搭在窗沿上，指节用力，像是要把那木框捏碎。
“阿曼。”
莫鲁没有回头，声音低沉，“你以为我愿意做这个决定？你以为我不知道你心里在想什么？”
他转过身来，目光落在她脸上，那目光里有愤怒，有无奈，还有一丝她从未见过的疲惫。
“你天天往外跑，去那些村寨，跟那些织布的人混在一起。
你以为我不知道？你以为府里的人不会跟我说？”
他的声音慢慢抬高，又压下去，像被什么东西卡住了，“我睁一只眼闭一只眼，是因为我不想把你逼得太紧。
可你倒好，越来越不像话了。”
莫曼的嘴唇颤了颤。
她想说，她不是去玩，她是在学东西，是在做一件有意义的事。
可话到嘴边，又咽了回去。
她看着兄长那张棱角分明的脸，忽然明白了——他永远不会懂。
就像他永远不会懂，为什么她会为了一匹布的颜色心跳加速，为什么她会为了一根丝线的走向反复琢磨到深夜。
那些东西，在他眼里，只是“不着调的事”
。
她低下头，看着自己指尖上因为织布磨出的薄茧。
她没有看莫鲁，声音发颤：“哥，我的手……是能织出东西的。”
莫鲁愣了一下：“我知道，我供你读书画画……”
“不一样！”
莫曼猛地抬头，眼眶通红，“你不是想让我拿笔，不是让我绣花！
织锦不一样……它需要手去碰水、碰染料，需要想怎么让颜色活过来……我是活着的！”
莫鲁看着她激动的样子，张了张嘴，最终只是疲惫地揉了揉眉心：“阿曼，你……你太累了。”
“我不累。”
莫曼的声音低下去，低到几乎听不见，“我只是不想……不想被安排好了一辈子。”
莫鲁沉默了。
他看着妹妹通红的眼眶，心里有什么东西动了一下，但很快又被压了下去。
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