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她继续择下一根。
韦阿常端着面回来的时候，莫曼已经把韭菜择了小半篮。
她蹲在灶房门口，额上沁出一层薄汗，手指上沾着韭菜的汁液，绿绿的，顺着指缝渗进指甲缝里，和原来的泥混在一起，像一小片初生的苔藓。
"
哎哟，你还真干上了！
"
韦阿常把面放在灶台上，蹲下来看了看莫曼择的菜。
她伸手翻了翻那堆韭菜，笑了笑，"
头一回能择成这样，不错了。
我家那丫头头回择菜，半篮子全扔了，光剩梗子。
"
莫曼知道韦阿常在安慰她。
她低头看了看自己择的韭菜，又看了看阿岩母亲那一排整齐的、像士兵一样的韭菜——差距还是看得见的。
但她觉得耳根有些发烫，那种烫里有一点暖，和烧火时的温度不一样。
她端起那碗面，蹲在灶房门口吃了。
面是粗面，有些软了，在碗里泡成了一团，用筷子挑起来时黏黏的。
汤里只有一点盐和几片葱花，葱花已经煮得发黄了，浮在汤面上像几片小小的枯叶。
没有肉，也没有蛋，但汤里有一种说不清的鲜味——也许是韭菜根煮出来的，也许是柴火灶本身就有的味道。
她饿极了，三口两口就吃完了。
碗底的一口汤她端起来仰头灌下去，喉咙里发出一声响亮的"
咕咚"
，她自己都吓了一跳。
她把空碗放在膝头，碗底还残留着一点油光。
她抬起头，发现阿岩的母亲正看着她，目光里有一点什么——不是满意，也不是不满意，更像是一种正在慢慢发生的"
重新记认"
，像一个人在翻一本旧书时忽然在某一页停住了。
莫曼把碗端去洗。
灶台边的水缸很大，半人高，缸沿被手摩挲得光滑发亮，像一面深色的镜子，映出屋檐和天空的模糊倒影。
她拿起木瓢——瓢是半个葫芦做的，边缘被水泡得发软——舀了半瓢水，倒在碗里。
冷水撞在碗底，溅起细碎的水花，凉意从指尖窜上来。
她用手指搓了搓碗沿，碗上的油渍遇冷水凝成一层白膜，滑腻腻的，怎么也搓不掉。
她又舀了一瓢，倒进去，再用手指搓，油膜还在，像一层顽固的、不肯离开的东西。
她想起自己在土司府里用的热水，想起那些掺了菊花瓣的温水，想起阿桃递过来的细葛布帕子。
韦阿常走过来看了一眼："
用这个。
"
她从灶台上拿起一块丝瓜络，干枯的，黄褐色的，表面粗糙得像砂纸，中间有细密的网状结构。
她把它递过来，"
沾点灶灰，一搓就掉了。
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