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米熬得很烂，已经看不出米粒的形状了，红枣的甜味渗进了粥里，从喉咙一路暖到胃里。
她喝了好几口，那暖意在胃里慢慢扩散开，像一只松开的手。
“阿岩。”
“嗯。”
“你当初学刮根，刮了多久才不伤手？”
阿岩喝粥的动作停了一下，抬起头看了她一眼，似乎在回想什么——他的目光落在远处某个点上，然后收回来。
“三天。”
他说，“刮了三天的根，手上割了十多道口子。”
莫曼低头看了看自己那只破了道小口的手指。
伤口已经不流血了，茜草汁把伤口边缘染成了一圈淡淡的橘红。
她忽然觉得那道伤口变得轻飘飘的，不值得一提了。
“那捣根呢？”
她又问，“捣根学捣了多久才掌握火候？”
阿岩没回答这个问题，只是看了她一眼。
那一眼里有东西——不是敷衍，也不是不耐烦，更像是"
等你试了再说"
的意思。
他低头喝粥，碗沿碰到下唇，发出轻微的声响。
“下午你自己试。”
他说，“捣坏了再说。”
莫曼愣了一下。
她看着他的侧脸，他的目光落在碗里，看不出什么特别的表情。
她低下头，看着自己手里那碗粥，粥面上还浮着一小片红枣皮，像一个被水浸透的逗号。
她忽然觉得那些话说得真好——捣坏了再说。
不是"
别捣坏"
，不是"
小心点"
，而是"
捣坏了再说"
。
像在说，坏是可以的。
她把最后一口粥喝完，把碗放在井台上，站起来，甩了甩发酸的胳膊。
晨光已经完全亮了，阳光铺在院子里，把她影子收成了短短的一截。
那些湿漉漉的、沾着茜草汁的手指在光下泛着暗红色的细光，像一小片在晨光里正在慢慢显影的、属于她自己的底片。
“走。”
她说，“捣根去。”
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